“你说这些，是想让我相信你。”莜莜说。

    “对。”

    “但我凭什么相信你？”

    “凭我没有对你撒过谎。”武拾光说，“从第一天到现在，我对你说的每一句话都是真的。”

    莜莜的右手不自觉地握紧了——渔人结在绷带上收紧，勒得她的伤口一阵剧痛。她低头看着自己被包得严严实实的右手，白色的绷带在阳光下显得格外刺眼。

    “你师父在信里说，不要相信我。”莜莜说，“你打算听他的话吗？”

    武拾光从袖中取出那封信，展开，看了看。

    “你知道这封信的最后一句话是什么吗？”他把信纸翻过来，露出背面，“‘等你看到这封信的时候，我可能已经不在了。’他写的是‘可能’，不是‘一定’。他不知道自己会不会死。但他让我‘勿念’。”

    武拾光把信纸叠好，重新放回信封。

    “师父教了我很多事情，”他说，“但他也教过我，别人的话要听，但自己的判断也要有。他让我不要相信你，但我有自己的眼睛，我会看。你在我面前做了这么多事情——”

    他一件一件地数。

    “你在我背后被偷袭受伤的时候，没有出卖我。”

    “你在芦苇荡看到血引阵的时候，没有丢下我。”

    “你在周公府地下室石心快要吸干我的时候，用自己的手去砸碎它。”

    “你在说‘这些都不是任务’的时候，眼眶红了。”

    “你做这些事情，不是因为任务，不是因为组织，不是因为你是无相月的杀手。是因为你是莜莜。”

    武拾光说到这里，停了一下。

    “我信我自己的眼睛。”他说。

    莜莜看着他，很长很长时间。

    然后她说：“你很蠢。”

    “我知道。”

    “你应该听你师父的话。”

    “我不听。”

    “你会后悔的。”

    “也许。”武拾光说，“但那是以后的事。现在，我只知道一件事——你不会害我。”

    “你怎么知道？”

    “因为你要害我，早就害了。不用等到现在。”

    莜莜张了张嘴，又闭上了。

    她发现自己没有办法反驳他。不是因为他说得对，是因为他的逻辑太简单了——简单到让她觉得自己那些复杂的、弯弯绕绕的、见不得光的想法，在他的逻辑面前显得很可笑。

    在无相月，她学会的是——永远不要相信任何人，因为任何人的接近都是有目的的，任何人的善意都是伪装，任何人的帮助都是陷阱。

    但在武拾光这里，这些道理都失灵了。

    因为他做的那些事情——背她过泥路、给她买包子、送她金疮药、半夜给她煮粥、在地下室为她挡血引阵——这些事情，如果有一个目的，那这个目的也太大了。

    大到不值得。

    为了获取一个线人的信任，不值得赔上自己的命。

    只有一个解释。

    他没有目的。

    他就是想对她好。

    “我饿了。”莜莜说。

    武拾光愣了一下。“什么？”

    “我说我饿了。早饭吃完了，午饭还没吃。你会做饭吗？”

    武拾光看着她，嘴角慢慢上扬。

    “会。你想吃什么？”

    “随便。”

    “随便是什么？”

    “就是随便。”

    武拾光站起身，走到灶台边。他翻了翻柜子，找到几个土豆、一棵白菜、一小块腊肉。他把腊肉切成薄片，土豆去皮切块，白菜洗净切段。然后生火、热锅、倒油、下腊肉——滋啦一声，油脂的香味瞬间弥漫开来。

    莜莜坐在床边，看着他的背影。右手上的绷带在阳光下白得发亮，渔人结在手腕处打了一个漂亮的结。她伸手摸了摸那个结——越拉越紧，挣不开的。

    她忽然想起了一句话。武拾光说过，这种结用在需要固定的地方很合适。

    需要固定的。

    比如伤口。

    比如关系。

    比如——一个杀手的心。

    莜莜把手放下，靠在床头的墙上，闭上眼睛。

    她不想了。今天不想了。今天就想吃饭。

    腊肉炒土豆的香味从灶台那边飘过来，她闻到了，肚子咕噜叫了一声。

    “快了。”武拾光头也不回地说。

    “我没催你。”

    “你肚子替你催了。”

    莜莜睁开眼睛，看着他的背影。

    阳光从他身后的窗户照进来，把他的轮廓镀上了一层金色的光。他站在灶台前，微微弯着腰，手里拿着锅铲，动作熟练得像做了几百遍。

    她忽然想到