人间。

    钟老来送药时，看见辞命王和噬魂狗坐在门槛上，面前摆着两碗清水。水里漂着几片牵魂草的叶子，却不再发光了。

    “这草快长不出来了。”钟老叹了口气，“人间的怨气太重，把土里的灵气都熏臭了。”

    噬魂狗端起碗，喝了一口清水，喉结动了动，像吞下了什么硬东西。“没关系，”他看着山下，那里的人们正举着“爱护动物”的横幅游行，“他们总会找到新的词，来形容自己的善良。”

    辞命王望着他的侧脸，突然发现他脸上的疤又深了些，像有什么东西在往骨头里钻。他想起当年那个说要当英雄的小狗，突然明白，有些英雄不是败给了敌人，是败给了那些说着“我很善良”的人。

    那天的风里，除了狗肉的腥气，还飘着些别的味道——是人类喷的香水，是刚出炉的面包，是孩子们手里的糖果。这些甜腻的味道混在一起，盖过了归魂舍的苔藓味，也盖过了那些没来得及说出口的疼。

    就像人间总爱做的那样，用光鲜的东西，遮住底下的烂疮。