他再能看见东西的时候，他躺在碎砖堆里。胸口压着一根房梁。他使劲推了两下，推不动。

    有人在喊他。

    “树民！树民！”

    是他爹的声音。

    范筑先从烟尘里扑过来，双手抓住房梁往上抬。老头子的手在抖，嘴角在抽，脸上全是灰，额头上一道血口子。

    房梁抬起来了。

    范树民被拖出来。

    他低头看了一眼自己的胸口。胸口塌下去一片，每呼吸一次，胸腔里就有咕嘟咕嘟的声音。

    “爹。”他张嘴，血从嘴角淌下来。

    范筑先蹲在他面前。

    五十七岁的父亲，蹲在十九岁的儿子面前。战场上的硝烟还没散，城墙外面鬼子的喊杀声一浪接一浪。

    范树民伸手去抓他爹的手。

    手指头没有力气了。

    “爹。”他的眼珠子开始涣散，“城墙上面那行字……别让鬼子……给磨了……”

    范筑先攥住儿子的手。

    他的嘴唇在动，但是没有声音出来。他想说什么，喉咙像被人掐住了一样。

    范树民的手松了。

    眼睛还睁着，对着天。

    范筑先把儿子的眼睛合上。

    他把儿子放平在碎砖上，把散开的军装领口整了整。然后，他站起来了。

    站起来的时候，他右手按了一下腹部。

    低头看了看。

    衣服下面，从左腹部一直洇到腰带，全是血。那颗流弹是什么时候中的，他自己都记不清了。可能是第一波炮击，可能更早。

    没有人注意到。

    所有人都以为他身上的血是儿子的。

    范筑先把手放下来。

    他弯腰，从儿子手边捡起那把驳壳枪。拉开枪机。

    里面还剩一发子弹。

    城外，密集的枪声突然炸开了。

    不是从城墙方向传来的。是从西北方向。

    先是步枪的脆响，紧接着是捷克式的连射，然后——轰隆一声。

    九二式步兵炮。

    日军阵型开始松动了。后队出现了骚乱。

    援军到了。

    范筑先站在碎砖堆上，手里攥着那把还剩一发子弹的驳壳枪，身上的血从腰带底下一滴一滴往地上落。

    他看着城外的烟尘，看了很久。

    然后他低下头，看了一眼脚边的儿子。

    站在那里，像一截钉进城墙里的铁桩。