眼角堆满了皱纹。他的嘴角上扬，露出一个慈祥的、无害的、让人想要靠近的笑容。

    

    但那笑容是假的。

    

    不是“不是真的”的那种假，是“过于真实”的那种假。那个笑容太慈祥了，太温暖了，太像一个祖父看孙子的笑容了。完美到每一个微表情都恰到好处，每一根皱纹都弯到了最合适的弧度。这是一个经过亿万次计算、亿万次调整、亿万次打磨的“慈祥”。它是面具，是伪装，是毒药外面那层最甜的糖衣。

    

    祂的手里拄着一根七字形的拐棍。木质的，看起来像是某种古老的根雕，表面被磨得光滑发亮的。祂拄着拐棍站在那里，微微驼背，像任何一个需要支撑的老者。

    

    然后祂笑了。那笑声很轻，很柔，像风穿过麦田的声音。

    

    “孩子，”祂说，声音沙哑而温暖，像冬天壁炉里燃烧的木柴发出的噼啪声，“你肯定渴了。喝点水吧。”

    

    祂轻轻挥手。那动作很慢，很随意，像是在赶走一只飞过的蚊子。

    

    一壶热腾腾的菊花茶出现在了小方桌上。那壶是白瓷的，釉面温润，上面绘着几枝淡黄色的菊花。壶嘴冒出的热气在空气中打着旋，带着淡淡的甜香。

    

    第三位神明的变化是最安静的。

    

    色孽的转变不像奸奇那样戏剧化，也不像纳垢那样缓慢。祂的变化是流动的，像水，像丝绸，像一首没有声音却让人心跳加速的曲子。

    

    那团紫色的、散发着甜腻香气的云雾，开始流淌。不是收缩，不是凝固，是流淌——像一个瀑布，从高处落下，在虚空中铺开，然后慢慢地、慢慢地、慢慢地立起来。

    

    一个女人。

    

    她的身材高挑，曲线柔美，每一个弧度都像是经过精心计算的黄金比例。她穿着紫色的旗袍，立领，盘扣，裙摆开叉到大腿的中部。保守——这个形容词很奇怪地跳进埃里昂的脑海。是的，保守。不是暴露的、色情的、直白的诱惑。是保守的，遮住了每一寸不该展示的皮肤，但又恰到好处地勾勒出每一寸曲线。

    

    她的脸上戴着一层面纱，墨紫色的，轻薄如蝉翼。透过面纱，隐约能看到一张完美的面孔——太完美了，完美到让人怀疑那是不是真的。完美到让人意识到，那下面可能什么都没有。

    

    她没有说话。她只是站在那里，微微侧头，像一朵花在风中轻轻摇曳。

    

    然后她笑了。那笑容藏在面纱后面，看不真切，但埃里昂能感觉到——那笑容在他的皮肤上爬行，像无数只蚂蚁，又像无数根手指，轻轻地、慢慢地、充满暗示地在他的每一寸皮肤上划过。

    

    她的手腕一转。那动作很慢，很优雅，像是在舞蹈。几碟小点心出现在小方桌上。蛋糕，饼干，马卡龙，每一块都精致得像艺术品。糖霜在灯光下反射着微光，奶油上点缀着新鲜的水果。

    

    然后她开口了。

    

    那声音不是从她的嘴里发出来的，是从四面八方涌来的，从每一个毛孔钻进埃里昂的身体里。柔软的，甜腻的，带着某种接近破音的颤抖，每一个字都像是在耳边呢喃，又像是在舌尖融化。

    

    “蛋糕在这里。”

    

    她的手指在点心碟边缘轻轻划过，指甲上涂着深紫色的甲油。

    

    “如果你对蛋糕不感兴趣……”

    

    她的头微微一偏，面纱轻轻晃动，露出她颈侧一小截白皙的皮肤。那动作太自然了，自然到像是不经意的，自然到埃里昂立刻意识到那是设计好的。

    

    “那么，我也是个不错的选择。”

    

    每一个字都在挑动他的神经。不是那种激烈的、刺激的挑动，是那种缓慢的、温柔的、像温水煮青蛙一样的挑动。它在他的意识中蠕动，像一条蛇，像一只猫，像某个他记不清的梦里出现过的、让人想要靠近又想要逃开的东西。

    

    第四位神明的变化是最暴力的。

    

    恐虐。

    

    那团血红色的、散发着铁锈和硫磺气味的云雾，不是收缩，不是流淌，是炸开。像一颗炸弹在虚空中引爆，冲击波向四面八方扩散，震得埃里昂不由自主地后退了一步。

    

    然后那团红雾重新凝聚，不是慢慢凝聚，是猛地一收，像一只巨大的手攥住了所有散乱的能量，把它捏成一个形状。

    

    一个壮汉。

    

    他的身高至少有四米，肩膀