廖雅权睁开眼，笑了：“怕，就不会来了。”

    她望向车窗外，北平的街景在后退。黄包车、小贩、报童、穿旗袍的女人……这个古老的城市，还在沉睡。

    但很快，它就要被战火惊醒了。

    而自己手里的这支枪，或许就是点燃战火的那颗火星。

    轿车驶向正阳门火车站。

    那里，一辆开往奉天的列车，正在等候。

    ……

    中午12时，狮球岭主峰。

    最后一道防线上，硝烟呛得人睁不开眼。

    阿泉趴在战壕里，耳朵还在嗡嗡响——刚才那轮炮击太猛了，八门75毫米山炮齐射，炸得地动山摇。

    防炮洞塌了好几个，二团长何重五被埋在里面，挖出来时已经昏迷，头上身上全是血。

    现在指挥的是陈丑本人。他拎着步枪，沿着战壕走，看见还能动的就踢一脚：“起来！没死就起来！鬼子要上来了！”

    阿泉爬起来，检查步枪。枪膛里还有三发子弹，腰带上挂着最后一颗手榴弹。

    他看向旁边，小梅在给一个伤员包扎。那伤员肚子被弹片划开，肠子流出来，小梅正用手往里塞。

    “按住！”小梅喊。

    阿泉过去帮忙，用绷带压住伤口。伤员是个年轻士兵，可能还不到二十，疼得脸色惨白，但咬着牙没叫。

    “兄弟，挺住，”阿泉说，“总司令的舰队快到了，到了咱们就有救了。”

    年轻士兵看着他，眼神涣散，但点了点头。

    包扎完，小梅瘫坐在战壕里，右臂的绷带又渗出血。阿泉看见，撕了截袖子想给她重新包扎，小梅摆摆手：“省着点用，纱布不多了。”

    “可你……”

    “死不了。”小梅扯出个笑，但比哭还难看。

    陈丑走过来，看看小梅的伤，又看看阿泉：“还有子弹吗？”

    “三发。”

    “手榴弹？”

    “一颗。”

    陈丑从自己弹匣里退出五发子弹，塞给阿泉：“省着用，瞄准了打。”

    “司令员，您……”

    “我还有。”陈丑拍拍腰间的驳壳枪，“二十发，够本了。”

    他继续往前走，检查每个士兵的弹药。大多数人只剩一两发子弹，有的甚至没了，只剩下刺刀。陈丑把最后的子弹分下去，自己一颗没留。

    阿泉看着司令员的背影。那个昨天还在讲历史、鼓舞士气的将军，现在像个老兵一样佝偻着腰，军装破烂，脸上全是黑灰和血污。

    “司令员，”阿泉忍不住问，“咱们能守住吗？”

    陈丑停下脚步，回头看他。看了很久，才说：

    “守不住也得守。咱们身后是基隆，是几十万老百姓。咱们退了，鬼子进去，那就是屠杀。”

    阿泉握紧枪：“俺不退。”

    “好小子。”陈丑拍拍他肩膀，走了。

    阿泉把五发子弹压进弹匣，拉枪上膛。枪托上，“杀敌报国”四个字被血染红了，但还能看清。

    那是老吴的遗愿。

    也是他的。

    炮击又开始了。

    这次不是山炮，是步兵炮和迫击炮的混合轰击。炮弹像雨点般落下，炸得泥土翻飞，碎石乱溅。战壕一段段坍塌，伤员被活埋，惨叫都来不及。

    阿泉缩在防炮洞里，抱着头。冲击波震得他五脏六腑都在颤，耳朵里除了轰鸣什么都听不见。他看见旁边的小梅在说什么，但听不清。

    炮击持续了二十分钟。

    当爆炸声停歇，阿泉从土里爬出来，晃了晃脑袋。耳朵里像塞了棉花，世界变得模糊而遥远。他看见陈丑在挥手臂，嘴在动，但听不见声音。

    然后他看见，山坡下，土黄色的潮水涌上来了。

    这次不是散兵线，也不是小队渗透。是整整一个大队，一千多人，排成密集队形，端着刺刀，高喊着“板载”，像疯子一样冲上来。

    猪突冲锋。鬼子最疯狂、最不要命的战术。

    “准备战斗——”陈丑的吼声终于穿透耳鸣，传到阿泉耳朵里。

    他抓起枪，趴在战壕沿上。

    潮水越来越近。他能看清每一张脸，年轻的、年老的、狰狞的、疯狂的。刺刀在正午的阳光下闪着寒光，像一片移动的森林。

    “打！”

    阿泉扣动扳机。

    “砰！”

    一个鬼子倒下。但潮水没停，踏着尸体继续往上涌。

    机枪在咆哮，但很快哑了——没子弹了。步枪声稀稀拉拉，守军的弹药快打光了。

    鬼子冲到了五十米。

    “手榴弹！”

    阿泉拉掉最后一颗手榴弹的拉环，数了两秒，扔出去。手榴弹在空中划出弧线，落在鬼子人群中。