墨点干了，像一粒钉在纸上的黑痣。

    顾承厄把笔搁回砚边，指腹那道被纸边割开的细口还在渗血。他没去包，反而用拇指把血抹开，像抹掉一笔小小的零头——疼归疼，账更要紧。

    外头巷子里人声散了，梁家的脚步声也远了，只剩那股甜腻香味仍贴在门框上，像一层洗不掉的油。

    掌柜在后堂咳了两声，声音虚得发飘：“小顾……你别犯傻。你要是真躲，就趁今夜躲远些。”

    顾承厄合上《厄债账》，指节在封皮上轻轻一叩。

    嗒。

    算珠落位似的安稳。

    “我不躲远。”他声音不高，却硬，“我得先找一样东西。”

    掌柜愣了愣：“啥？”

    顾承厄没解释。他把账本塞进柜台底下最深的暗格，又从纸灰篓里挑出几张没被梁家脚踩透的黄纸，掸平，卷起，绑在袖口内侧。再从供桌后头抽出一截红绳——原本用来系纸扎的，梁家换香时没看上，反倒留了他一条线。

    最后他拿起门后那把旧柴刀，刀口豁，重心偏，可握在手里，至少像个“能砍”的规矩。

    “我回一趟顾家旧宅。”顾承厄对掌柜说，“今夜我不在铺里，你把门槛再垫一层纸钱灰，门口那盏灯别熄——梁家香在，熄了更招东西。”

    掌柜嘴唇抖了抖：“旧宅……那不是早荒了么？你回去做什么？”

    顾承厄低声：“找人。”

    掌柜一时没听懂，顾承厄已把门闩拨开，侧身出了铺子。

    巷风一吹，那股甜腻香气灌进喉咙，他压着胃里翻上来的恶心，沿着墙根快走。街坊的窗缝里有眼睛在闪，像怕他把灾带走，又像怕他把灾带回来。

    他不怪他们。

    这世道，香火被人掐在手里，活命就得学会低头。

    可他顾承厄不打算一直低。

    ——梁福给了他七日，讨债的也给了他七日。两张账单叠在一处，时间就是利息，越拖越贵。

    旧宅在县城西边，离人烟最薄的水渠不远。那片地原本是顾家祖上买的，后来顾家败落，宅子空了，左邻右舍也搬走不少，剩下的都是不敢点灯的穷户。

    天色擦黑时，顾承厄拐进那条更窄的土路。

    路边杂草齐腰，风一吹，草叶摩擦出细细的“沙沙”声，像有人贴着地面走。渠里水不深，却黑得发亮，水面漂着一层薄油似的东西——他闻到一点淡淡的腥甜，立刻把脚步收得更轻。

    到了。

    顾家旧宅的院墙塌了半边，砖头歪斜，露出里头被荒草吞没的院子。门扇早没了，只剩两根门柱，柱头被火燎过的痕迹还在，像旧年欠下的烧账，迟迟没结清。

    顾承厄站在门柱之间，没立刻进去。

    他先抬眼看天——云厚，月被盖住，夜里光弱，正好藏人，也正好藏东西。再低头看地——门槛原本该在的位置，只剩一截断木，木纹里渗着黑，像被油泡过。

    他抬脚跨入时，刻意不踩那截断木，绕着边走。脚底触到院里碎瓦与枯枝，发出轻响，他却听得更清的，是自己胸腔里那一下比一下沉的心跳。

    院里没香火。

    连一点残余都没有。

    没有香火的地方，规矩会软，东西会硬。

    他沿着记忆往里走。正屋塌了屋脊，露出椽子，像一排断骨。东厢房半开着，门板被风吹得轻轻摆，吱呀声断断续续，像有人在里面磨牙。

    顾承厄握紧柴刀，走近东厢房，先用刀背敲了敲门框。

    咚、咚。

    木头回声空，没活气。

    他推门，尘土扑面而来，呛得人眼眶发酸。屋里摆设早被搬空，只剩墙角一堆破棉絮和断腿的木凳。地面有几道拖拽痕，像有人最近才在这里挪动过东西——灰尘被划开，露出底下较新的黄土色。

    顾承厄蹲下，指尖在那道拖痕上轻抹，灰薄、未结块。

    有人来过。

    不止一次。

    他起身，目光扫过墙根。墙角处有块地砖与旁边不一样——裂纹更密，边缘也更干净，像经常被人撬开又盖回去。

    他心里那根线紧了一下。

    顾家旧宅里能藏什么？金银早没了，契书早烧了，剩下的只有——人。

    顾承厄把柴刀插在脚边，双手扣住那块砖的边缘，缓慢用力。

    砖很重，底下像有潮气顶着，带着一股阴凉。砖被掀起一角时，他听到下面传来极轻的一声“咔”。

    像牙齿碰到牙齿。

    他动作立刻停住，屏住呼吸，把耳朵贴近砖缝。

    下面没有脚步，只有呼吸。

    细、轻、在抖。

    是活人的呼吸。

    顾承厄没急着掀开，他压低声音，像怕惊着什么：“小满？”

    声音出口的一瞬，他喉头发紧——