灶口上方那两行冷字悬着不散，像有人把欠条贴在火门上——

    【缺口：香火=0，心灯不稳】

    【建议：立家规，聚香火。】

    顾承厄盯了片刻，没去伸手抹，也没去问“凭什么建议”。这东西从来不讲情面，只讲账。

    他把指腹那点灶灰在衣摆上擦净，转身先去看顾小满。她缩在破被里，呼吸细，眉心那点紧皱散了些，但唇色仍白。纸灯罩静静吊在她枕边，灯纸内侧那道符线暗了一块，像被潮手摸过——这事他已经记在心里，先不动。

    天亮后的宅子比夜里更寒。昨夜靠土法撑出来的“界”没散干净，屋梁间还挂着一股湿腥，像剁过鱼又没洗的案板。

    顾承厄掀开后窗一条缝，让阳气先进来一点。他不敢全开——破宅无火无香，窗一开大了，外头的杂气、街上的香味、甚至人的念头都能顺缝钻。

    他把昨夜撕下来的四角纸条摊在桌上，一张张看。纸边焦黑的地方并不均匀，说明不是“刮界”的杂诡自己散去，而是有人在外头“添了火”，逼它们退。

    梁家的香。

    顾承厄把纸条重新叠好，收进怀里，像把证据归档。然后他开始做善后：把屋里能当柴的烂木条、旧门槛边的碎板子都拢到灶旁；又去院里拾了几片干叶，塞进灶膛做引火。

    火要先起来——不为暖，是为“有家”。

    可他翻遍破宅，连一根正经火折子都没有。昨夜急着镇住小满，能用的都用在纸上了，哪还留得下火。

    顾承厄站在灶前，沉默了一息，转身把顾小满抱起来。

    小满睁了睁眼，眼里那点不该有的火光还在，像压住了没烧开的灯芯。她声音干哑：“哥……”

    “别说话。”顾承厄把她裹紧，手掌贴她后背捂着，“我出去一趟，给你弄口热的。你记住——有人叫你名字，你也别应。”

    小满点头点得很慢，像用尽力气。

    顾承厄把她安置在屋里最靠里的一角，又把门槛处那几张“过槛钱”踩得更紧。做完这些，他才推门出去。

    晨雾还没散尽，巷口已经有人声。隔壁几户开门扫地，见他出来，眼神都躲着走——不是怕他这个人，是怕他身上那点“厄”。昨夜那阵风，那阵刮声，谁家没听见？谁家不怕沾上账？

    顾承厄不在意。他要的是火折子，要的是一点能换来的热粥，不是邻里一句好听话。

    他沿巷往前走，走到街口时，正好撞见一队人抬着担架过去。担架上盖着草席，草席下露出一截脚踝，发青发黑，脚趾像被火燎过一样蜷着。

    抬担架的不是镇诡司正役，而是几个穿粗麻的杂役，腰上系着白布条，白布条上印着一个歪歪扭扭的“役”字。几人走得快，像赶着把晦气甩给别人。

    后头跟着一个穿黑短褂的差人，腰间挂着铜牌，牌上是“镇诡司”三个字。他用鞭梢点着路边人：“靠边！别挡道！无灯巷的尸，谁沾谁倒霉！”

    围观的人群立刻退开一圈，嘴里却压不住窃窃私语。

    “又是无灯巷……”

    “听说点了名就活不成……”

    “灯都没有，哪来的名？”

    “别问，问就是该死。”

    顾承厄脚步没停，耳朵却把每一句都记下。无灯巷三个字像一笔重账，压在这县城头上，谁都绕不开。

    他在街角的小摊花了两文钱，换了半碗稀得能照见底的粥，又用一文钱换了个劣火折子。摊主递火折子时手指不敢碰他，像怕沾霉。

    顾承厄接过来，没争。账上写得明白：他现在没香火、没名分，连讨价还价都算奢侈。

    他端着粥回旧宅，刚进巷，就闻到一股更刺的味——不是梁家的甜香，而是尸水混着铁锈的腥，像刚从坟里爬出来的人在你门口喘气。

    顾承厄脚步一顿，手里的粥没洒，眼神却先扫向自家门前。

    门口阴影里蹲着一个人。

    那人背靠墙，头垂着，像睡着，又像死了。身上是一件破旧短袄，袖口磨得起毛，裤脚泥水干成硬壳。最扎眼的是他右手——手腕到手背一片乌青，像被什么东西用力攥过，青里还透着细细的黑线，顺着血管往上爬。

    顾承厄没立刻上前。他把粥碗放到旁边一块石上，右手悄悄摸进袖里，指腹捻住一张叠好的纸钱角。

    “谁。”他开口很轻，像怕惊动屋里的人，也像怕惊动这条巷子的阴。

    那人动了一下，抬起头。

    脸瘦得脱相，眼窝深陷，胡茬乱，嘴唇裂开，像几天没喝过水。可那双眼——顾承厄认得出来。

    “承厄……”那人嗓子哑得像砂纸磨木，“是我。”

    顾承厄袖里的纸角没松，视线却更冷：“你是谁。”

    那人愣了一下，随即苦笑，笑得嘴角都抽：“连我也要查账了？”

    他抬起手，露出手腕内侧一道