顾守义那句“它会记账——还会点灯”落下，屋里像被人把火折子掐灭了一截，连灶膛里那点余温都冷了。

    顾承厄没接话，只伸手把门闩又往里扣了半指，木栓“咔”的一声轻响，像给这间破宅补上一道薄得可笑的护身符。

    他回身，目光落在顾守义手腕那道黑线。黑线不宽，却极直，像被细绳勒过后又用墨从皮下描了一遍，沿着血脉往上爬，爬得不快，却很笃定——笃定你总有一刻会欠不起。

    “别再提它的叫法。”顾承厄说，“不叫名，少一笔。叫出口，像给它递了收据。”

    顾守义咽了口唾沫，点头点得僵硬。

    顾承厄走到灶边，拿起火折子，却没点火，只用折子头在灶沿轻轻刮下一点干灰，揉在指腹里。那灰本来是死物，落在皮肤上却像带着细微的刺，提醒他：这里每一口气都算账。

    他回到顾守义跟前，捏住对方腕骨上方，力道不大，却稳。顾守义下意识想缩，顾承厄一句话压住他：“别动。你缩一次，它就往里钻一次。”

    顾守义硬生生忍住。

    顾承厄用指腹的灶灰在那道黑线外缘抹了一个圈，圈不圆，像随手画，却正好把黑线围在里头。灰一贴上去，黑线边缘像被烫了一下，微微起了点皱。

    顾守义倒抽一口凉气，额角见汗：“你这……管用？”

    “管不管用都得先做。”顾承厄松开手，“至少让它别顺着血一晚上爬到心口。你今夜别睡，熬到天亮；我也不睡。你说你知道的规矩，我把每条都记下来——记清楚，才好活。”

    顾守义嘴唇动了动，眼里那股恐惧被硬压成一点麻木：“无灯巷的规矩……你刚才听的那三条，是活人传得最广的：别回头，别应名，别踩水渍。还有——”

    他抬眼看了看屋顶那根歪梁，像怕下一刻梁上就垂下影子来：“还有灯。不是说巷里没灯，是你看不见它的时候，它就看得见你。有人进去，手里拿着灯，灯亮得太规矩，反而更坏。差人说那叫‘黑灯’，不是照路，是照命。”

    顾承厄把“黑灯”两个字在心里落账，面上仍冷：“谁给的灯？”

    “镇诡司。”顾守义声音发干，“他们手里有。编外杂役进巷，都是先领灯。灯灭——人就没了。”

    顾承厄没问“怎么领”，也没问“能不能不领”。他听出来了：这是规矩里套规矩，人命里套人命。

    他转身走到里间门口，看了一眼顾小满。

    小满蜷在破被里，纸灯罩的影子罩着她半张脸，那影子很轻，却像一层薄壳把她从外头的风里隔开。她睡得不沉，眉心一动一动，像梦里有人轻声喊她名字，她想应，又不敢应。

    顾承厄盯着她看了两息，才把视线收回。

    护短归护短，可护短也要讲成本。现在这间破宅，护不起任何一次“硬碰硬”。

    他回到外间，拉过一条矮凳坐下，像坐进账房。桌上没账本，他就用指节在桌面敲，敲一下是一条：人、物、香火、时间。

    “先算我们有什么。”顾承厄说。

    顾守义愣了一下：“算什么？”

    “算活路。”顾承厄抬眼，“你从巷里带回来的那点‘账’，我刚给你压住一晚上，算我借的。可我手里能借的东西有限，借完就轮到我被收。”

    他站起身，去墙角翻那只旧木箱。箱里是掌柜丢来的零碎：几刀黄纸、半捆纸钱、几支断了头的毛笔、一小包朱砂末，朱砂末里掺了沙，显然是兑过的；还有两张画得不成样子的镇纸符，边角卷起，像被水汽泡过。

    顾承厄把东西一样样摆到桌面，摆得整整齐齐，像给破产的铺子摆最后一次柜台。

    “纸扎铺的底子。”他低声说，“能糊灯罩，能扎童偶，能画符——画得起的那种。可这些东西，全靠一个字：香火。”

    顾守义皱眉：“香火？你现在……”

    “零。”顾承厄把桌面那点朱砂末往中间拨了拨，像把自己那点家底收拢，“香行被梁家捏着，镇诡司也捏着。我们是孤户，孤户点不起香，点了也会被人说‘私香’，先被人抢，再被诡盯。”

    顾守义嗓子发紧：“那我们怎么办？总不能等死。”

    顾承厄没说“不会死”，他只说能算的：“时间也要算。你说讨债的常去无灯巷，灯一开，它就来收利息。那说明——它已经在附近。我们之前欠的那一笔，不会一直拖。”

    他想起自己脑海里缺掉的那点“记忆一角”，想起那行冷字“欠账者，先夺其念”。夺念只是第一步，后头要夺的，可能就是命。

    顾承厄把火折子放回灶边，像把一个“能点燃”的可能暂时压下去：“再算人。屋里能算账的，只有我。能扛事的，有你。能被他们拿来要挟的——”

    他没把“顾小满”说出口，但顾守义顺着他的视线看向里间，脸色更白：“马六那帮人，真会动孩子？”

    “会。”顾承厄答得干