像条狗一样饿死在这些烂泥里，还是要做真主的战士？”

    “末日……”利亚姆喃喃自语，声音不再颤抖，而是变得坚硬如铁，“既然是末日，那就让大家都下地狱吧。”

    他举起刀，指向那片令全世界恐惧的紫红色天空，用尽全身的力气嘶吼道：

    “圣战！！”

    “圣战！圣战！”

    数百名倖存者举起了手中的武器——鱼叉、锄头、甚至只是尖锐的木棍。他们的吼声压过了海浪的拍打声。

    “去吧，去团结我们的兄弟！团结我们的家人！”

    “真主告诉我们！正义的王即將降临。只要发动圣战，死后我们必將进入天堂，活著能迎来正义的国度！”

    “驱逐异教徒！”

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    大不列顛，伦敦，切尔西。

    下午四点，凉爽的风顺著泰晤士河爬上了岸，

    威廉·阿斯科罗夫特站在工作室的露台上，手指被粉彩笔染得斑驳陆离。

    画布上是一片令人窒息的顏色——病態的、浓烈的紫红，像被搅碎的內臟，又像陈年的淤血，中间夹杂著诡异的蓝绿色光晕。

    这已经是第三十二天了。

    从上个月开始，伦敦的黄昏就变得不再像人间。

    太阳落下后，天空不会变黑，而是燃烧起来。

    这种燃烧甚至投射到了街道上，行人的脸都被染成了猪肝色。

    “阿斯科罗夫特先生，”

    楼下的管家声音颤抖，“圣路加教堂的牧师来了，还有几位邻居。他们问……您画下来了吗？今天是不是那个日子？”

    威廉没有回头，他近乎疯狂地在画纸上涂抹著那抹即將消逝的紫光。

    “告诉他们，我只是个画画的，不是先知！但这光……这光不对劲。它不是光学的折射，它是悬浮在空中的语言。”

    伦敦街头，报童正在叫卖《泰晤士报》，头版刊登著科学家的辩论，关於这奇异天象是否源自几个月前爪哇岛那场毁灭性的火山爆发。

    但在教堂里，在酒馆的低语中，人们更愿意相信那些古老的末日论调。

    威廉停下笔，看著画架上那排成一列的三十张画作。

    它们像是一组连环画，记录著世界如何一步步被血色吞没。

    “不管这预兆来自哪里，”

    威廉喃喃自语，看著远方的残阳。

    “它既然能飘到伦敦，就一定也飘到了世界的另一端。我想，在东方的帝国，那些愚昧迷信的人恐怕已经疯了。”

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    海峡殖民地，新加坡。

    码头上，苦力们的號子声震天响。

    一艘从广东开来的红头船刚刚靠岸，帆布收起时发出沉闷的拍打声。

    阿强踉踉蹌蹌地走下跳板。他是个三十出头的水客，常年往返於广州和南洋之间，专门帮两地的华侨带信、带货、带钱。

    以往，阿强下船时总是神采飞扬，吆喝著广府的新茶、顺德的丝绸。

    但今天，他像是个丟了魂的人。

    他的辫子凌乱，眼窝深陷，背上的包袱皮仿佛有千斤重。

    “阿强！阿强回来了！”

    一群早就等候多时的老华侨围了上来。他们大多是在这里打拼了几十年的锡矿工、橡胶园主，还有开杂货铺的老掌柜。所有人都渴望听到故乡的消息。

    “阿强，我让你带的信，送到了吗？”

    “我家那口子的哮喘怎么样了？”

    “广府今年的米价如何？”

    七嘴八舌的问询声中，阿强一言不发。他脸色煞白，嘴唇乾裂得起皮。他慢慢抬起头，眼神越过眾人的头顶，看向南洋的天空。

    此时正值黄昏。

    新加坡的天空，还是连日里那种极其恐怖的景象——紫红色帷幕將太阳死死地捂住。

    “不太平啊，各位阿叔。”

    阿强的声音沙哑，带著哭腔。他在眾人的注视下，颤颤巍巍地从怀里掏出一张皱巴巴的红纸。那原本是一封喜帖，但现在被汗水浸透，红得像血。

    “我在珠江口上船的时候，广州城的天也是这个顏色！一模一样！”阿强猛地指向那片紫红色的天空，手指剧烈颤抖，“你们以为这是南洋才有的怪事？不是！这是天变了！”

    人群瞬间安静下来，只有远处海浪拍打驳船的声音。

    “广州將军府都在传，说是血云封城。”

    阿强咽了一口唾沫，眼里的恐惧传染给了每个人，“大家都说，这是法国鬼子要打过来了，这是兆头啊！这红光，是几万人要掉脑袋流出来的血气，升到天上去了！还有人说，这是大清要亡的徵兆！”

    “大清……要亡？”一个拎著菸袋的老头哆嗦了一下。