看这里。”

    萧宁低头看去。那一页只记了三行字，字迹比旁边的条目要细一些，像是用更小的笔写的。

    第一行是一个日期，第二行是一个方向，第三行只有两个字——“已过”。

    没有落款，没有编号，没有其他任何说明。

    “这个是驿站被换掉之前，最后一条记录。”

    陆先生说，“日期比那批木箱出库早大约五天，方向是西，没有写是哪条路，也没有写运的是什么。只有两个字。”

    萧宁的目光在“已过”那两个字上停了一下。

    他合上册子：“这本原件，能先放在我这里吗？”

    陆先生点了点头：“我就是带来交给殿下的。”

    说完这话便没有再留的意思。

    萧宁收好了册子，没有多停留，沿着来路返回了衙署。

    夜风比来的时候更冷了一些，吹在脸上带着明显的凉意，像是冬天还没有完全离开，只是暂时退到了更远的地方。

    回到书房后，他没有点灯。

    他在黑暗中坐了一会儿，手里握着那本册子的边角，指腹在封面粗糙的纸面上缓缓划过。

    窗外传来一两声零星的更鼓声，隔得很远，被风裹着送了进来。

    他把册子放在桌面上，没有打开，也没有收进抽屉里，只是让它留在那里。

    夜风从窗缝漏进来，吹得纸页的边角轻轻颤动了一下，又恢复了静止。他坐在桌旁，像是在等那阵风自己停下来。

    那本旧册子，萧宁放在桌上没有动。

    他坐在黑暗中，像是等着什么，又像只是不急于点灯，让眼睛适应从窗外漏进来的那一点微光。

    大约过了一盏茶的功夫，他摸到桌上的火折子，点亮了灯。

    烛火跳了一下，在墙壁上短暂地扩开一圈光影，又稳定下来。

    他翻开那本册子，找到陆先生指过的那一页。

    “已过。”

    两个字，写在日期的后面，写在方向的前面。

    “已过”的笔迹与旁边条目里的字不是同一个人。

    那些正式登记条目用的是一手端正的官样楷体，沉稳、规范，像是常年抄录文书的人留下的；而“已过”这两个字的笔触更随意一些，落笔较快，字势向右微微倾斜，像是赶时间时写的，带着一种不需要回头看的笃定。

    这个“已过”像是被加在正式记录之外，不是给驿站存档用的，而是给特定的人看的。

    萧宁把那一页看了很久，然后合上册子，放在灯旁。

    他在书案前坐了一会儿，像是在等一个念头自己成形，然后取过一张空白纸，写下他已知的时间节点：

    北城收粮（大年初一前后）→镇东仓库入库（正月）→四口木箱出库（正月二十五）→驿站“已过”（出库前五天）。

    他把这些位置标注在纸上，目光在那条时间线上来回移动，又单独画了一条线，把驿站记录最早出现的时间段往前多画了一格。

    那本册子里还有些更早的记录，最早可以追溯到去年深秋。

    那批木箱不止是第一批，驿站那条线也不止是为这批木箱准备的。

    这条通道已经被人反复使用过很多次了。