李寻欢未回头，只望着舒醇淡淡道：“手。”

    舒醇松开林诗音，举袖一揖：“李兄雅量。”

    他话音未落，慕容博的第二指已破风而至——这一指未向李寻欢，却直取舒醇眉心。

    飞刀又现。

    这一次没有风声，没有光痕，仿佛它本就嵌在慕容博的肩胛骨里，此刻才被人轻轻拔出。

    血珠溅上杏树残花时，慕容博听见自己的吸气声嘶哑如漏风的风箱。

    “不可能……”

    他踉跄按住伤口，“你的刀怎么会快过念头？”

    “因为刀本就在那里。”

    舒醇忽然开口。

    他倚着半截木柱，眼中映着空中未散的轨迹——那不是视觉的残留，是某种更纤细的脉络，如蛛网般铺展在空气里。

    飞刀的疾驰、指风的扭曲、甚至远处军弩上弦的微颤，皆在这脉络中缓缓流淌。

    他恍惚想，若这真是精神力织成的网，那么下一瞬慕容博扑来的姿态、萧远山踏碎瓦当的落点，或许也都将清晰如掌纹。

    “放弩。”

    舒醇的声音不大，却让院墙外响起一片机括咬合的锐鸣。