台词，“在围墙内必须时刻佩戴，丢失要报告，违者重罚。”

    师砚把手环戴上。冰冷的铁贴在手腕上，像一副镣铐。

    “现在去那边领安置卡。”护士指了指帐篷外。

    安置点在难民区西侧。

    棚屋编号W-427。

    师砚跟着指示牌走，穿过隔离带。那条五十米宽的碎石路，他之前在山脊上用望远镜看过。现在自己走上去，才感觉到它的空旷。

    没有遮蔽物。一棵树都没有。光秃秃的碎石，踩上去咯吱咯吱响。两边是木栅栏，栅栏上每隔几十米挂着一盏油灯，灯还亮着，冒出细细的黑烟。

    走到一半，他回头看了一眼检查站。

    排队的人依然漫长。那些模糊的人影在晨雾中若隐若现，像一群等待审判的灵魂。而他身后，又有几十个幸运儿戴上了灰色手环，正沿着碎石路走来。

    他摸了摸手腕上的铁环。

    冰冷。

    沉重。

    像镣铐。

    但至少，他进来了。

    W-427棚屋在难民区西侧边缘。

    说是棚屋，其实就是几根木杆撑着防水布。防水布是灰绿色的，有很多破洞，用胶布贴着。四面漏风，风从破洞里钻进来，呜呜响。地面是夯实的泥土，踩上去硬邦邦的，但一下雨就会变成泥浆。

    里面已经住了三个人。

    一对老年夫妇，一个十几岁的少年。

    “新来的？”老头抬眼看他。

    老头的眼睛很浑浊，像蒙了一层雾。他坐在角落里，盖着一床破棉被，棉被上有很多补丁，补丁摞补丁。

    “刘建国，混凝土工。”师砚简单介绍。

    他在角落里找了个空地，铺开薄毯。那是今天刚领到的物资——一条薄毯、一个搪瓷碗、一把勺子、一张粗糙的草纸，还有半块黑乎乎的杂粮饼。

    “老陈，这是我老伴。”老头指了指身边的老太。老太正在打盹，头一点一点的，没睁眼。“这是小孙，我孙子。我们来了八天了。”

    小孙冲师砚点点头，没说话。他大概十五六岁，瘦得厉害，颧骨高耸，眼窝深陷。但眼神很亮，不像老人那样麻木。

    师砚点点头。

    没多问。

    他从工具包里拿出那个搪瓷碗，掰了半块杂粮饼，泡了点随身带的水，慢慢吃。

    饼很硬。咬起来硌牙，有股霉味。但能填肚子。他嚼了很久，用唾液化开，一点点咽下去。

    下午，棚屋区的高音喇叭响了。

    那是机械传声筒扩音——他后来知道，那是用蒸汽压力推动的，声音失真但响亮。喇叭装在几根高杆上，每隔几百米一个。

    “所有新入人员注意！所有新入人员注意！”

    声音刺耳，在棚屋区上空回荡。

    “立即到中央广场集合，分配工作任务！重复，立即集合！”

    师砚跟着人流走向广场。

    广场其实就是一片被踏平的空地。地面被踩得硬邦邦的，寸草不生。中间搭了个木台，一人高，用粗木板钉成。

    台上站着几个人。

    一个穿旧式军装的中年军官，肩膀上有肩章，但看不清军衔。两个穿工装的技术人员，手里拿着文件夹。还有几个持蒸汽弩的士兵，站在木台四角，目光警惕。

    军官通过喇叭喊话。声音很大，震得人耳朵疼。

    “听着！进了这里，就没有吃闲饭的人！所有人都要工作！工作换食物，换住处，换活下去的机会！”

    他顿了顿，目光扫过台下的人群。

    “现在按工种分队！建筑工站左边！维修工中间！杂工右边！有特殊技能的上前登记！”

    人群开始移动。

    像一群被驱赶的羊，缓缓流向各自的位置。师砚走向左边。那里已经站了三十多人，都是男性，年龄从二十到五十不等，个个面黄肌瘦，但还算结实。

    一个技术人员过来登记。他拿着文件夹，戴着眼镜，眼镜腿用胶布缠着。

    “姓名，工种，等级。”

    “刘建国，混凝土工，一级。”

    “一级？有证吗？”

    师砚递上职业资格证。技术人员接过去，仔细看了看。翻过来，又翻回去，对着光看了几秒。然后点点头。

    “有用。现在缺熟练工。你分到三队，队长老赵，去那边找他。”

    他指了指不远处一个黑脸汉子。

    老赵五十多岁，黑脸，瘦，但看起来很有力气。左手缺了两根手指——食指和中指，断口处是旧伤，结了厚厚的茧。

    他打量了师砚几眼。

    眼神像钉子一样锐利。从脸上看到身上，从身上看到手上，然后回到脸上。

    “干过什么项目？”

    “城南体育馆，