金丝带还在地上。

    没人捡。

    陈清泉站在窗边，晨光从他背后打过来，把那根金丝带照得像一截烧熔的金属。他低头看了一眼，没弯腰。

    走廊那头传来脚步声。

    不是高跟鞋。

    是布鞋。

    软底，老式，脚后跟先着地那种走法——一听就是上了年纪的人。

    陈清泉转过头。

    陈岩石站在走廊尽头。

    老头儿穿着那件洗得发白的旧夹克，拉链拉到脖子底下。左手拄着那根磨出包浆的枣木拐杖，右手被王阿姨搀着。

    他没让王阿姨扶。

    他甩开她的手。

    王阿姨在后头嘀咕了一句什么，他没理，拄着拐杖往前走。

    一步。

    两步。

    三步。

    拐杖敲在地砖上，笃，笃，笃。

    和刚才高小琴的高跟鞋声完全不一样。

    一个是来走秀的。

    一个是来打仗的。

    陈清泉没动。

    他就站在窗边，看着那个八十三岁的老头儿一步一步朝他走过来。

    走廊里的人开始让路。

    不是怕。

    是那种晚辈见了长辈、士兵见了将军、老百姓见了真正打过仗的人——自然而然地侧身、收脚、往后让。

    有个蹲在墙角的年轻人站起来，把屁股底下的报纸抽走，怕挡着老爷子的路。

    有个推着输液架的护士把架子往墙边靠，轮子在地砖上发出吱的一声。

    有个正在打电话的中年男人压低了声音，侧过身，让电话那头等了五秒。

    没人说话。

    整条走廊，只剩下拐杖敲地的声音。

    笃。

    笃。

    笃。

    陈岩石走到陈清泉面前。

    他停下。

    他没说话。

    他抬起那双眼皮耷拉成三层褶子的眼睛，看着陈清泉。

    看了很久。

    久到王阿姨在后头又忍不住往前迈了一步，怕老头儿血压上来，当场撅这儿。

    陈清泉没躲。

    他也看着陈岩石。

    两个人就这么对视。

    一个站着。

    一个拄着拐杖站着。

    晨光从窗户斜斜地切进来，把两人之间的地面切成两半。一半亮，一半暗。

    陈岩石先开口。

    “你手怎么了？”

    他的声音不高。

    沙哑，低沉，像冬天的风刮过枯树枝。

    陈清泉低头看了一眼右手掌心那片纱布。

    “烫了。”他说。

    “废话。”陈岩石说，“我问你怎么烫的。”

    陈清泉没立刻回答。

    他看着纱布边缘渗出的那一点点淡黄色组织液。

    “火场。”他说，“拉人的时候蹭的。”

    陈岩石没接话。

    他又看了陈清泉一眼。

    然后他把目光移开，扫了一眼走廊。

    扫过那些躺在地上的担架。

    扫过那些东倒西歪的输液架。

    扫过那些眼眶红肿、头发凌乱的家属。

    他的目光在郑西坡身上停了一下。

    郑西坡正蹲在角落里削苹果。他手里那把水果刀是从护士站借的，刀刃钝得像锯子，削下来的皮有小拇指那么厚。

    他削得很慢。

    很认真。

    像在做一件顶重要的事。

    陈岩石没叫他。

    他把目光收回来。

    “王阿姨。”他说。

    “哎。”王阿姨往前凑了一步。

    “你先去病房。”陈岩石说，“我去看看那些工人。”

    王阿姨愣了一下。

    “老陈，你血压……”

    “死不了。”陈岩石打断她。

    他的语气很硬。

    但说这三个字的时候，他没看王阿姨。

    他看着走廊深处那排临时加塞的病床。

    王阿姨张了张嘴，想说什么。

    陈清泉忽然开口。

    “王姨。”

    王阿姨转头看他。

    “走廊尽头有开水房。”陈清泉说，“您去给陈老打杯热水。他早上出门急，肯定没喝药。”

    王阿姨愣了一下。

    她看着陈清泉。

    又看着陈岩石。

    老头儿没否认。

    她轻轻叹了口气。

    转身往开水房走了。

    陈岩石拄着拐杖，往走廊