开口。

    “看完了。”他说。

    他顿了顿。

    “该记的都记了。”

    他又顿了顿。

    “该忘的——”

    他顿了一下。

    “也忘了。”

    杜东阳没说话。

    他推开门。

    走出去。

    陈清泉坐在椅子上。

    他看着那扇关上的门。

    看了很久。

    然后他把目光收回来。

    落在那棵银杏树上。

    风停了。

    枝丫不摇了。

    静静地戳在那里。

    像一把倒插的扫帚。

    插了六十一年。

    他看着它。

    它看着他。

    隔着十一月的阳光。

    隔着一层蒙了灰的玻璃窗。

    他忽然想起江安正说的那句话。

    “树比我争气。”

    他低下头。

    看着自己那只缠着纱布的右手。

    纱布边缘起了毛边。

    有点脏了。

    他把它放在桌上。

    放在那摞卷宗旁边。

    然后他拿起笔。

    翻开判决书草案。

    在最后一页。

    签下自己的名字。

    陈清泉。

    2014年11月15日。

    他把笔放下。

    站起来。

    走到窗前。

    窗外那棵银杏。

    光秃秃的枝丫。

    在风里轻轻摇晃。

    他站在那里。

    看了很久。

    很久。