来。”

    他睁开眼睛，看着窗外的云海。

    “我会回来的。”他轻声说，“但不是现在。”

    飞机继续向前飞，穿过云层，穿过气流，穿过一片又一片的天空。

    陈清泉坐在窗边，看着窗外的景色，心里很平静。

    他知道，前面的路不会好走。

    北京，那不是汉东，不是京海，不是绿藤，不是东山。

    那里有更大的权力，更复杂的斗争，更危险的敌人。

    但他不怕。

    因为他是陈清泉。

    那个从三十三楼上坠落又重生的灵魂。

    那个从“学外语”的油腻法官成长为反腐利剑的男人。

    那个发誓要用法律战胜一切黑暗的战士。

    他摸了摸胸前的党徽——那是陈岩石临终前别在他身上的。

    “爸，”他轻声说，“您放心，我不会让您失望的。”

    飞机穿过最后一片云层，窗外的天空一片湛蓝。

    阳光照在陈清泉脸上，把他的轮廓照得格外清晰。

    他靠在椅背上，闭上眼睛，嘴角微微上扬。

    前方，是北京。

    是新的战场。

    是新的开始。

    飞机继续向前飞，带着他，飞向那个更远的地方。