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    午时，雪停了。

    

    炊事班挑来两桶热粥，桶盖一掀开，白汽腾腾往上冒。

    

    新兵班十二个人围成一圈，每人一碗粥，两块红薯。红薯烫手，在掌心里颠来倒去，倒手也不肯放下。

    

    刘老栓把红薯剥了皮，搁在碗盖上凉着。

    

    “陈排副，”他压低声音，“俺问你个事。”

    

    陈锐喝粥，没抬头。

    

    “你咋会打仗的？”

    

    周围静了一下。

    

    几个新兵竖起耳朵。

    

    陈锐把粥喝完，碗搁在膝盖上。

    

    他望着远处白茫茫的山脊。

    

    “打过就会了。”

    

    刘老栓挠了挠后脑勺。

    

    “俺啥时候能会？”

    

    陈锐没有回答。

    

    他把碗放进桶里，站起来。

    

    “下午练据枪。枪口吊砖头。”

    

    新兵班里响起一片倒吸凉气的声音。

    

    刘老栓低头看了看自己那条刚拆了绷带的左臂。

    

    他把红薯塞进嘴里，腮帮子鼓起两个包。

    

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    下午三时，据枪练习。

    

    十二支老套筒，十二根枪管，十二块拴在枪口下的青砖。

    

    陈锐从排头走到排尾。

    

    第一块砖离地五寸，第二块砖离地三寸，第三块砖已经拖在地上。

    

    他把那块拖地的砖拎起来，重新拴在枪口下。

    

    “手抖就歇。歇完接着举。”

    

    那个十七岁的新兵眼泪都快下来了。

    

    他姓周，江西人，念过三年私塾，字写得比枪打得好。他的右臂细得像麻秆，举了不到一刻钟就开始筛糠。

    

    “排、排副……我举不动……”

    

    陈锐蹲下来，和他平视。

    

    “你今年多大？”

    

    “十七。”

    

    “家里还有什么人？”

    

    “爹妈都没了。哥去年当兵，死在惠州。”

    

    陈锐没有说话。

    

    他把那支枪从少年手里接过来，枪口朝下，砖头搁在地上。

    

    “歇五分钟。”

    

    少年愣了一下。

    

    “然后呢？”

    

    “然后接着举。”

    

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    黄昏，雪又下起来。

    

    赵铁牛从炮连那边溜过来，腋下夹着个油纸包。

    

    他在陈锐帐篷门口蹲下，把油纸包打开。

    

    是两条巴掌长的咸鱼，腌得发黑，咸味冲鼻。

    

    “陈远给的。”他把鱼递过来，“他说你们排新兵多，缺油水。”

    

    陈锐接过鱼，放在行军床边的弹药箱上。

    

    “他腿好了？”

    

    “没好利索。走路还有点瘸。”

    

    赵铁牛顿了顿。

    

    “他说过年要是能消停，来找你喝酒。”

    

    陈锐没说话。

    

    帐篷外，雪越下越密。新兵班的帐篷里透出昏黄的油灯光，人影憧憧。

    

    刘老栓的声音从里面传出来：

    

    “枪口要平，对，肩窝抵实，手不要抖……你抖啥，枪还能咬你？”

    

    赵铁牛听着，咧嘴笑了。

    

    “这老刘，自己还没学会呢，倒当上教习了。”

    

    陈锐望着那顶帐篷。

    

    “他学得会。”

    

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