“第一，学开枪。”

    

    “第二，学挨枪子的时候别往后跑。”

    

    他顿了顿。

    

    “第三，学身边的战友倒下了，你还能往前冲。”

    

    帐篷里很静。

    

    刘老栓低着头，手指摩挲着枪托上那道被他擦过无数遍的划痕。

    

    那个十七岁的少年把枪抱在怀里，像抱着一根浮木。

    

    陈锐望着炭火。

    

    “就这些。”

    

    他转身，掀开帐篷帘子。

    

    身后，刘老栓忽然开口：

    

    “陈排副。”

    

    陈锐停下脚步。

    

    “俺会把枪练好的。”

    

    刘老栓的声音很低，像从嗓子眼里挤出来的。

    

    “往后你指哪儿，俺打哪儿。”

    

    陈锐没有回头。

    

    他站在帐篷门口，望着外面白茫茫的雪地。

    

    “收好你的枪。”

    

    他走出去。

    

    雪地上留下一串新的脚印。

    

    远处，武夷山的轮廓在黑夜里沉默着。

    

    他往那条路走去。

    

    身后，十二支老套筒，十二个新兵。

    

    前面，还有很远很远的路。