，不知道这个院会不会留他。九年后的霜降，他坐在这间屋里，身边有她，怀里有念真。他站了九年桩，追了十年线，等了一年罡劲。他等到了一个院，等到了一个人，等到了一个闺女。他站在罡劲门前，门关着，但他知道门在哪里了。他等。

    

    念真从他怀里挣下来，跑到炕上，翻那本《三体式图解》。书已经很旧了，书页发黄了，边角卷起来了。她翻到第二十页，那片黄叶子还夹在那儿。叶子干透了，薄薄的，脆脆的，叶脉清清楚楚的，像一张网。她伸出食指，轻轻地摸了摸叶子。很轻，像摸一只蝴蝶的翅膀。

    

    “爸爸，叶子还在。”

    

    “嗯。”

    

    “师爷看过这片叶子吗？”

    

    “没有。师爷走的时候，还没有这片叶子。”

    

    “那师爷看过这本书？”

    

    “看过。师爷看了很多遍。”

    

    “师爷看书的时候，也像爸爸一样，在边上写字吗？”

    

    “师爷不识字。师爷只看图。”

    

    念真想了想。“师爷不识字，那爸爸写的字，师爷看不懂？”

    

    “看不懂。”

    

    “那爸爸还写？”

    

    “写。爸爸写给自己看。”

    

    念真又想了想。“那念真帮爸爸念给师爷听。念真识字，念真念，师爷听。”

    

    她拿起书，翻到最后一页。最后一页上，那行字已经烧了。但笔记烧了，书还在。书上的字还在。她看着那些字，一个字一个字地念。

    

    “师——父——，你——帮——过——的——那——个——人——，我——追——到——了——。”

    

    念完了，她抬起头，看着他。“爸爸，念真念得对不对？”

    

    “对。”

    

    “师爷听见了吗？”

    

    “听见了。”

    

    她笑了。把书阖上，放回桌上。然后跑过来，拉着他的手。“爸爸，吃饭。粥凉了。”

    

    他端起碗，喝了一口。粥凉了，但还能喝。陈丽筠站起来，把粥端回灶台，热了热，又端回来。她把碗搁在他面前，坐回去，继续喝。三个人喝着粥，吃着馒头，就着咸菜。简简单单的早饭，但吃得很慢，很香。

    

    吃完饭，念真跑到院里，打劈拳。她站在老槐树下，两脚分开，两手抬起来，右手握拳，收在腰间，左手成掌，护在胸前。然后右拳打出去，从口前到胸前，画了一道弧，落的时候，手腕塌了一下，掌立了，劲到了。不是完全的劈拳，但比前几天好了很多。手腕塌得更低了，掌立得更直了，劲也到了。她打完，转过身，看着他。

    

    “爸爸，是这样吗？”

    

    “比昨天好一点。”

    

    她笑了。又打了一记。又打了一记。打了十几记，累了，坐在门槛上，抱着那两只木雕小老虎。太阳升得更高了，光照在院里，照在她身上。她的影子短短的，圆圆的，像一个小球。老槐树的影子投在地上，光秃秃的枝丫，细细的，像一幅画。他站在西厢房门口，看着她。六岁。劈拳第一式。和她爹当年一样，推不是劈。但她会学会的。今天学不会，明天继续。明天学不会，后天继续。总有一天会的。就像他当年一样。就像陈德发当年一样。一代一代的，都是这么过来的。

    

    陈丽筠走出来，站在他旁边。两个人站着，看着念真。霜降的天，蓝得很高，云很少，太阳不毒了，照在身上暖暖的。老槐树的叶子掉光了，光秃秃的枝丫戳着天。再过几天，立冬了。然后小雪，大雪，冬至。一年又一年。念真六岁了，明年七岁，后年八岁。她会长大，会学会劈拳，会学会崩拳，会学会钻拳，会学会炮拳，会学会横拳。她会站桩站得越来越好，会站到十分钟，半个时辰，一个时辰。她会从明劲到暗劲，从暗劲到化劲，一步一步，不急不躁。她会的。因为她站桩的时候，爸爸在身边，妈妈在身边。三个人站在一起，不说话，但心里是满的。这个“满”，比什么都重要。

    

    他站在门口，看着她。她坐在门槛上，抱着老虎，嘴里哼着歌。他想起九年前的立秋，他第一次站在这个院里。那时候他不知道这个院会不会留他，不知道她会不会多看他一眼，不知道这条线能不能追上。现在他知道了。这个院留了他，她嫁了他，这条线画了句号。九年，从一个人到三个人，从明劲到丹劲，从珠市口到东北。他站了九年桩，追了十年线，等了一年