华盛顿东南区，橡树街。

    两层半的联排住宅夹在一家干洗店和一棵半死不活的橡树之间。

    门廊上的灯泡换过，但灯罩没换，碎了一个角。

    史蒂夫敲了三下门。

    门开了。

    山姆·威尔逊穿着灰色卫衣，手里攥着一罐还没开封的橙汁。

    他看到史蒂夫，又看到史蒂夫身后满脸灰尘、嘴唇干裂的娜塔莎。

    “早上好。”史蒂夫说。

    山姆低头看了看自己的拖鞋，又抬头。

    “你们要进来吗？”

    “会给你添麻烦。”

    “兄弟，你脸上有混凝土碴子。”

    山姆把门推到最大，“进来。”

    山姆没有先问他们为什么来，而是先让他们清洗了一番。

    史蒂夫洗掉脸上的灰。

    镜子里的脸没什么变化，但眼睛不一样了。

    他说不清哪里不一样。

    厨房里，山姆把鸡蛋磕进平底锅，油花炸开。

    娜塔莎坐在餐桌旁，双手环抱自己的胳膊，安静得不像一个刚从导弹轰炸中爬出来的人。

    “吃点东西。”山姆把盘子推过去。

    三个人沉默地吃了五分钟。

    最后是山姆先开口。

    “所以。”

    他叉起最后一块煎蛋，“谁在追你们？”

    “神盾局。”史蒂夫说。

    “九头蛇。”娜塔莎同时说。

    山姆咀嚼的动作停了一秒，然后他把蛋咽下去，拿纸巾擦了嘴。

    “这两个名字放一块儿，听起来不太对劲。”

    “它们是同一个东西。”史蒂夫的声音很平。

    山姆放下叉子。

    史蒂夫用了十分钟，把自己前往新泽西州的事情讲完了。

    厨房里的钟滴答了好一会儿。

    “法克！”山姆说。

    “差不多就是这个意思。”娜塔莎说。

    “你需要什么？”山姆转过身。

    “你不欠我们。”

    “我问的不是欠不欠。”

    山姆看着他，“你需要什么？”

    史蒂夫沉默了两秒。

    “你退伍前用过一套飞行装备。EXO-7猎鹰。”

    “那玩意儿被军方回收了。锁在米德堡的实验仓库里。要拿回来，得闯一座军事基地。”

    “我知道。”

    山姆点了点头。

    “行。”

    “你甚至没犹豫。”娜塔莎评价道。

    “我犹豫的话，也不会在这儿跟你们说话。”

    山姆重新坐下来，目光扫过两人，“不过说到老兵的事，我得跟你们提一个情况。”

    他起身走进客厅，从茶几的抽屉里翻出一样东西。

    一条红色领带。

    史蒂夫的目光定住了。

    “赤红党。”他说出了这个名字。

    “你知道他们？”

    山姆把领带放在桌上，“我在退伍军人服务处做心理辅导。过去三个月，我接触的案例里，有将近一半提到了这个名字。”

    “提到什么？”

    “提到有人帮他们。”

    山姆靠在椅背上，“不是那种发一张传单、许一个承诺的帮。是真金白银的帮。伤残补贴，三倍于军方标准。医疗资源，比医院快十倍。法律援助，免费。”

    他用手指弹了弹那条红领带。

    “德州来的一帮兄弟上个月路过华盛顿。海军陆战队退役，双腿截肢过，被军方拖了三年的赔偿。你猜怎么着？赤红党给他治好了腿。”

    “治好了腿？”娜塔莎皱眉。

    “我亲眼看到的。那哥们站在我面前跑了两圈。”

    山姆的语气里没有怀疑，只有一种朴素的认可，“政府花了三年告诉他等着，这帮人用三天让他站起来了。你说我信谁？”

    史蒂夫想起了弗瑞办公室里的对话“远离那些人。”

    他又想起了商场、里海营、废墟中三次出现的那个黑衣身影。

    “他们还在发展。”

    山姆继续说，“不只是帮退伍兵。华盛顿这边的底层社区，清洁工、建筑工、快递员。有人组织他们互助。不收会费，不搞传销，就一条规矩：帮了你，你去帮别人。”

    “听起来太好了。”

    史蒂夫的语气不是否定，更接近一种谨慎的试探。

    “对，听起来太好了。所以我一直在观察。”

    山姆耸肩，“但说句不好听的。政府做的那些事，是正常的吗？医院排队排两年算正常？伤残补贴拖到人死了才批算正常？”

    他指了指窗外。