房间里响起几声低笑。

    “你回去好好琢磨一下创意，”

    黄雷提醒道，“比赛和现在做大锅菜不一样，不光要味道好，还得讲究摆盘、好看。”

    “师父是觉得我做的菜不好看？”

    “不，在大锅菜里已经算讲究的了。”

    凌锐没再反驳，只是微微颔首。

    “行了，都早点洗漱休息吧。”

    何囧拍拍手，“明天睡个懒觉，谁也不准早起。”

    ……

    躺下之后，凌锐在黑暗里睁着眼。

    其实他并不怎么担心，只是觉得该从系统里找几道看起来更“上档次”

    的菜谱了。

    想到这里，他忽然觉得有些讽刺。

    那些所谓的高端菜品，分量少，有时味道也并不惊艳，为什么总被人追捧？吃饭的本质，不就是为了填饱肚子吗？

    食为天。

    这话从来不是虚言。

    可似乎每个厨师在掌握了做大锅菜的本事后，都会转向那些精致的、摆盘繁复的菜肴——很多人走着走着，就忘了最初为什么要拿起勺子。

    清晨的阳光斜斜地穿过窗棂，在地板上投下几道明晃晃的光斑。

    凌锐睁开眼时，屋里静得能听见自己呼吸的声音。

    昨夜那些密密麻麻的文字和图像在脑海里盘桓了太久，直到天快亮才散去。

    他坐起身，揉了揉有些发胀的太阳穴。

    厨房里总是最先醒来的地方。

    他拧开水龙头，冷水扑在脸上，驱散了最后一点困意。

    走到客厅门口时，他停住了脚步——沙发上、地毯上，横七竖八地躺着好几个人。

    有的蜷着身子，有的仰面朝天，手臂或腿从薄毯里伸出来，在晨光里白得晃眼。

    此起彼伏的呼吸声交织在一起，像某种缓慢的潮汐。

    他轻手轻脚地绕过去，没有惊动任何人。

    米缸里的米还剩下小半。

    他舀了两勺，放在水里慢慢淘洗。

    指尖感受着米粒滑过的触感，一颗一颗，圆润而微凉。

    灶膛里的火苗蹿起来时，发出细碎的噼啪声，铁锅渐渐被热气包裹。

    粥需要时间，而时间现在似乎变得很宽裕——等这一锅白粥煮到绵软，恐怕日头都要爬到正中了。

    光喝粥是不够的。

    他拉开冰箱门，里面空荡荡的，只剩下几枚鸡蛋躺在格子里，壳上还沾着些许草屑。

    他想起昨天夜里翻过的那些书页：描金食盒、雕花碗盏、那些有着云雾般名字的菜肴。

    书里说，从前宫里的人吃东西，讲究的是“应时”

    “对景”

    ，一道简单的豆腐也能做出十八种花样。

    可那都是需要时间和材料来堆砌的。

    现在他手边什么都没有。

    背篓挂在门后的钉子上。

    他取下来挎在肩上，木条编成的筐体摩擦着外套，发出沙沙的轻响。

    推开门，早晨的空气涌进来，带着泥土和植物根茎的气息。

    他沿着屋前的小路开始慢跑，脚步声在寂静的乡间格外清晰。

    路旁的田野里，稻子已经抽穗，绿浪在风里一层层漾开。

    远处传来几声狗吠，又被风吹散了。

    他跑过石桥，桥下的溪水潺潺流淌，水面上浮着些细碎的落叶。

    这一切都和那些精雕细琢的食谱隔着遥远的距离——可又奇妙地连接着。

    那些书里写的“时令”

    ，不正是此刻吹过耳畔的风、脚下湿润的泥土、空气里隐约的桂花香么？

    集市在村子的另一头。

    还没走近，各种声音就混在一起涌过来：讨价还价的嚷嚷、鸡鸭在笼子里的扑腾、刀落在砧板上的笃笃声。

    他在摊位间穿行，目光扫过水灵灵的蔬菜、还在扭动的鱼、挂着露珠的菌菇。

    卖肉的大叔认得他，老远就挥了挥手里的刀：“今天要哪块？”

    “肋排吧。”

    凌锐说，“再来只鸡。”

    “好嘞！”

    大叔麻利地剁开骨头，刀刃斩断筋膜时发出干脆的响声。

    新鲜的肉呈现出淡淡的粉红色，肌理间还泛着湿润的光泽。

    鸡肉被捆好递过来时，脚爪还在微微抽动。

    回去的路上，背篓沉甸甸地压在肩上。

    他走得不快，让思绪随着脚步慢慢沉淀。

    那些关于“高大上”

    的争论忽然变得很遥远——什么西式、什么宫廷、什么文化输出，此刻都不如手里这块肉的重量来得真实。

    人饿了要吃饭，困了要睡觉，这是最简单不过