旁边的前意大利国脚接话。

    “这个进球改变了这个小组的出线形势。”

    解说员点了点头。

    “AC米兰现在1比3落后。如果他们输掉这场比赛，接下来的赛程会非常艰难。多特蒙德——这支我们赛前认为只是陪跑的球队——很可能从AC米兰和皇马的夹击中抢到一个出线名额。”

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    电视屏幕上，慢动作回放还在继续。

    顾狂歌的每一个动作都被拆解开，一帧一帧地播放。

    油炸丸子。

    球从西多夫和赞布罗塔之间穿过。两个人的身体撞在一起。

    牛尾巴。

    球从蒂亚戈·席尔瓦的左侧飞过，顾狂歌从右侧绕过。席尔瓦伸手去拉，只抓到了空气。

    克鲁伊夫转身。

    三百六十度。

    内斯塔伸脚，踢空了。

    他的身体失去平衡，倒在地上。

    钟摆过人。

    阿比亚蒂的重心被晃丢了，整个人摔倒在草皮上。

    推射。

    空门。

    球滚过了门线。

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    米兰的小酒馆里的人看着慢动作回放，又一次沉默了。

    那个动作的精准度，那个节奏的把控，那个在刀尖上跳舞的从容——每一帧都让人头皮发麻。

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    球场上。

    皮尔洛站在中圈，双手叉腰。

    他的头发湿透了，贴在额头上。

    他看着顾狂歌被队友们围在中间，看着那个黑头发的年轻人从人群里走出来，跑回自己的半场。

    他转过头，看着旁边的小罗。

    “那个球，你能做到吗？”

    小罗沉默了两秒。

    “不能。”

    他的龅牙没有露出来。

    他的表情很认真。

    “那个连续动作，对膝盖的负荷太大了。我的膝盖扛不住。”

    他停了一下。

    “而且他太快了。不是速度快，是衔接快。油炸丸子接牛尾巴，中间几乎没有停顿。那种节奏……我做不到。”

    皮尔洛没有说话。

    他看着顾狂歌的背影。

    “他才十九岁。”

    小罗点了点头。

    “我知道。”

    “这么踢膝盖受得了吗？”

    小罗没有回答。

    因为他也不知道。

    西多夫走过来，拍了拍皮尔洛的肩膀。

    “别想了。那个球不是人能防住的。”

    内斯塔站在禁区里双手叉腰。

    他的表情和平时一样没什么变化。

    但他的眼睛里有一种很复杂的东西。

    不是愤怒。

    不是沮丧。

    他防过罗纳尔多。

    防过梅西。

    防过C罗。

    但刚才那个球他连犯规的机会都没有。

    不是他不想犯规。

    是他根本没碰到顾狂歌。

    蒂亚戈·席尔瓦站在他旁边，低着头。

    “我以为我能防住他。”

    他的声音很小。

    内斯塔看了他一眼。

    “不是你的问题。”

    席尔瓦抬起头。

    “那是谁的问题？”

    内斯塔没有回答。

    因为他也不知道答案。

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    场边。

    阿莱格里站在原地，一动不动。

    他的嘴巴张着，眼睛盯着球场。

    他的脑子里在回放刚才那个进球。

    皮尔洛被过。

    西多夫被过。

    赞布罗塔被过。

    席尔瓦被过。

    内斯塔被过。

    阿比亚蒂被过。

    六个人。

    不，算上安布罗西尼，七个人。

    七个人被一个人过了。

    他的防线站好了位置。

    没有人失位。

    没有人失误。

    没有人漏人。

    但还是被过了。

    不是战术的问题。

    是对手太强了。

    强到战术没有意义。