“先生……”小五声音发抖。

    秦岳没看他。

    他望着天空。

    “我修岳峙四十年。”

    他开口，声音很轻。

    “四十年，搬了无数座山。搬到最后，忘了自己为什么搬。”

    “师父说，路窄不是死路。”

    “可我的路，走到头了。”

    他低头。

    看着自己的手。

    “这双手搬过山，握过剑，抱过你。”

    他顿了顿。

    “搬不动了。”

    小五跪在青石旁。

    他握着秦岳的手。

    那只手冰凉，干枯，骨节凸出。

    他使劲握着，象要把自己掌心的温度渡过去。

    “先生，咱们不搬山了。”

    他哽咽。

    “咱们回家，种地，劈柴，养鸡。您坐着，我干活。”

    “您不是喜欢喝茶吗？我给您种茶树。咱们不喝那些名贵的，就喝自己种的。”

    “我笨，可能种不好。但我会学。”

    “先生，您别睡……”

    秦岳看着这孩子。

    他眼框很深，眼底有光。

    那光不是泪，是别的什么。

    他抬手，摸了摸小五的头。

    动作很慢，像耗尽了最后一点力气。

    “小五。”

    “在。”

    “你恨不恨我？”

    小五摇头。

    使劲摇头。

    “不恨。”

    “我把你从死人堆里捡出来，带你颠沛流离十一年，没给你一个家。”

    “不恨。”

    “我痴心妄想修什么天门，一辈子活在自己的梦里，醒不过来。”

    “不恨。”

    “我连累你连茶炉都抱不住，炉底漏了，壶嘴缺了，盖子丢了。”

    “不恨。”

    小五哭着说。

    “先生，我不恨。我什么都不恨。”

    “我只恨自己没本事，不能帮先生搬山。”

    秦岳看着他。

    看了很久。

    然后他笑了。

    那笑容很轻，像雪落在水面上，还没来得及泛起涟漪就化了。

    “你不是没本事。”

    他说。

    “你是我的本事。”

    小五怔住。

    秦岳收回手。

    他靠着树干，闭上眼睛。

    风雪还在落。

    落在他发间，落在他眉梢，落在他破碎的袍角。

    他的呼吸越来越慢。

    小五跪在青石旁，一动不动。

    他不敢出声。

    他怕惊着先生。

    他怕先生睡着了，被吵醒。

    他只是握着那只越来越凉的手。

    握得很紧。

    秦岳的呼吸停了。

    停了三息。

    然后——

    他睁开眼。

    那双眼睛不再是灰败的，浑浊的。

    是清亮的。

    像四十年前，师父第一次握着他的手教他运气时那样。

    “小五。”

    他开口，声音竟然有了力气。

    小五抬头。

    “在。”

    秦岳望着北边。

    “那个北凉王。”

    “恩。”

    “他说我的路走错了。”

    “恩。”

    “他说得对。”

    小五不说话。

    秦岳顿了顿。

    “可错的路，也是路。”

    他扶着树干，慢慢站起来。

    小五慌忙扶他。

    “先生，您……”

    “扶我一把。”

    秦岳说。

    小五扶着他。

    他站在青石边，望着北方。

    风雪扑面。

    他白发散乱，袍角破碎，身形佝偻。

    可他站得很稳。

    象一株被雷劈过、被火烧过、被虫蛀过，却依然扎根悬崖的老松。

    “我秦岳修岳峙四十年。”

    他开口。

    声音不高，却穿透风雪，传得很远。

    “修到最后，山不是山，我不是我。”

    “师父说，心在，山就在。”

    “可我把心丢了。”

    他顿了顿。

    “丢在哪，想不起来了。”

    “也许是那年南疆巫王攻山，我守了三天三夜，