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    巷子里的风带着铁锈味。

    本晖收起禅杖时，杖头的血珠正顺着纹路往下淌，一滴，两滴，渗进石板缝里。

    远处楼阁的灯火映过来，把血渍照成暗紫色。

    他没有回头去看那些横在地上的影子——七具，或者八具，数不清了。

    风把丝竹声送进耳朵，琵琶弦颤得像是谁在抽泣。

    “阿弥陀佛。”

    这声佛号念得又轻又快，几乎被风吹散。

    他转身往巷口走，僧鞋踩过积水，溅起细小的红点。

    以杀护道，这话他十年前就说过。

    那时西域来的老和尚瞪圆了眼睛，手里的念珠捏得咯咯响。

    今夜不过是将那句话化成了动作，一下，又一下，直到再没有站着的人。

    事情办完了。

    他这样想着，脚步没有停。

    窗台边的蜡烛烧短了一截。

    阿拉达盯着那截越来越短的烛芯，觉得自己的耐心也在以同样的速度消融。

    楼下街市的热闹隔着窗纸透进来，反而让这间屋子显得更静。

    老妈妈站在他身后三步远的地方，呼吸声压得极低，低到几乎听不见。

    “不该这么久。”

    他突然开口，声音干得像晒了三天的羊皮。

    烛火跳了一下。

    从这扇窗望出去，能看见楼外楼第三层的飞檐，檐角挂的铜铃在风里一动不动。

    没有火，没有烟，没有预想中的崩塌声。

    只有弦乐一阵高一阵低地飘着，像在嘲笑什么。

    他松开攥得太紧的拳头，掌心留下四个月牙形的印子。

    那些养在府里的高手，那些用金银请来的亡命徒——他们本该在一炷香内让那座楼变成火海。

    可现在呢？现在连一点异常的动静都没有。

    老妈妈终于挪了半步：“东家，要不要派人……”

    “派谁？”

    他打断她，语气里透出自己都没察觉的焦躁，“还能派谁？”

    窗玻璃映出他的脸：深陷的眼窝，高耸的颧骨，还有那双属于草原又属于西域的眼睛。

    这张脸在长安城里从来算不得上等。

    那些收了他厚礼的官员，酒酣耳热时拍着他的肩说“阿拉达兄弟”

    ，可一旦真出了事，谁会为个混血种的生意拼命？

    烛芯爆开一朵灯花。

    他盯着那点骤然亮起又迅速暗下去的光，忽然明白了什么。

    不是手下无能，是对手那边……有他没算准的东西。

    图日根派来的人？不，那个蒙古将军不会这么早出手。

    那会是什么？

    夜风从窗缝钻进来，吹得他后颈发凉。

    如果今夜不成，明天太阳升起时，长安城就不会再有翠华楼的位置了。

    这个念头像根冰锥，直直钉进他脑子里。

    他花二十年从街边卖羊奶的混血小子爬到今天，不是为了让一切结束在一座新起的楼面前。

    “再等半柱香。”

    他说，声音重新稳下来，稳得自己都信了，“半柱香后若还没动静——”

    话没说完。

    因为远处的弦乐突然停了。

    不是渐弱，是戛然而止，像被人一刀切断。

    紧接着，有脚步声从楼梯方向传来，不紧不慢，一步，两步，每一步都踩在心跳的间隙里。

    阿拉达和老妈妈同时转向门口。

    门开了。

    进来的人穿着僧衣，袖口沾着深色的污渍。

    烛光照亮他半边脸，另外半边藏在阴影里，看不出表情。

    “大师？”

    老妈妈先认出来，声音发颤。

    本晖合十行礼，动作标准得像寺里的泥塑。

    然后他抬起眼，目光越过老妈妈，落在阿拉达脸上。

    “东主。”

    他说，“巷子里的人，不会来了。”

    阿拉达觉得喉咙发干：“……什么意思？”

    “意思是，”

    本晖顿了顿，似乎在斟酌用词，“他们都在地上躺着。

    如果东主想见，现在去还能看见完整的模样。

    再过两个时晨，巡夜的官兵就该收尸了。”

    屋子里静得能听见烛泪滴落的声音。

    一滴，两滴，砸在铜盘上。

    阿拉达张了张嘴，想说什么，却发现所有的话都堵在喉咙里。

    他看向窗外——楼外楼的灯火依然亮着，亮得刺眼。

    而自己花大价钱养的那些人，那些所谓的高手，此刻正躺在某条巷子的血泊里，身体慢慢变冷。

    本