幽说：

    “后悔把他们炼成药。”

    苏鹤卿想了想。

    “不后悔。”

    “他们是药。药就是用来炼的。”

    “就像血婴草，种在地里，施肥浇水，长成了就收割。这是天道。”

    “老夫只是顺应天道。”

    阴九幽问：

    “那你自己呢？”

    “你也是药吗？”

    苏鹤卿愣住了。

    他看着自己的手。

    那双枯瘦的、布满老茧的手。

    那双把无数人扔进药鼎的手。

    那双从药鼎里取出丹药、放在鼻尖闻一闻、说“好药”的手。

    “老夫……”他张了张嘴：

    “老夫是烧火的。”

    “天地为炉，造化为工。阴阳为炭，万物为铜。”

    “老夫不是造化，不是工。老夫只是一个烧火的。”

    “烧火的，也有烧火的快乐。”

    阴九幽看着他：

    “烧火的，不也是炉子里的一根柴吗？”

    苏鹤卿愣住了。

    他站在那里，一动不动。

    像一具被钉在地上的干尸。

    很久。

    很久。

    然后他笑了。

    那笑容很轻，很淡，像初春湖面上裂开的第一道纹。

    “你说得对。”

    “老夫也是药。”

    “老夫活了八百年，炼了八百年，烧了八百年。”

    “以为自己是烧火的，其实也是被烧的。”

    “天地这个炉子，什么时候放过谁？”

    他低下头，看着手里的药杵。

    药杵上沾着暗红色的粉末。

    那是沈渡的血。那是沈念的血。那是无数人的血。

    他把药杵举到眼前，看了很久。

    “老夫想进去。”

    阴九幽问：

    “进去？”

    苏鹤卿指着他的肚子：

    “进去。”

    “里面有人。”

    “很多人。”

    “他们——”

    他顿了顿：

    “也是被烧过的。”

    阴九幽点点头：

    “对。”

    “被烧过的。”

    “烧着烧着，就不疼了。”

    苏鹤卿问：

    “不疼了？”

    阴九幽说：

    “有人陪，就不疼了。”

    苏鹤卿沉默。

    他看着那个肚子。

    看着那团隐隐约约的光。

    暖的，软的。

    像——

    他从来没有感受过的东西。

    他活了八百年，炼了八百年，烧了八百年。

    从来没有感受过“暖”。

    他炼过无数人，用过无数药引。

    每一种情绪他都尝过——别人的。

    他自己的，是空的。

    “好。”他说：

    “老夫进去。”

    阴九幽张开嘴。

    苏鹤卿化作一团光。

    灰白色的，带着八百年的药香。

    飞进他嘴里。

    他咽下去。

    那团光，进了肚子。

    落在厉无极旁边。

    厉无极睁开眼，看着他：

    “新来的？”

    苏鹤卿点点头：

    “新来的。”

    厉无极往旁边挪了挪：

    “坐这儿。”

    “这儿暖和。”

    苏鹤卿坐下来。

    靠着厉无极，靠着殷九难，靠着沈无渊，靠着释无泪，靠着池瑶，靠着柳残音。

    靠着那二十八万万人。

    靠着那三团火。

    他闭上眼睛。

    听着周围的声音——

    打呼噜的。

    说梦话的。

    笑的。

    哭的。

    还有——

    那三团火，在不远的地方烧。

    暖暖的，软软的。

    像——

    他从来没有感受过的东西。

    他忽然想起沈念。

    想起她在药鼎里喊的那句话——

    “哥哥，我来找你了。”

    那声音很甜，甜得像桂花糕。那声音很苦，苦得像药。那声音很疼，疼得像一根刺，扎在心脏最柔软的地方。

    他一直以为，那是药效。

    现在他知道，那不是。