瞎子冷冷道。

    “北门那边打了快半天了。”

    “火炮没声了。”

    “鞑子的弓箭压死了马道。”瞎子抬头看天，“这天，要塌了。”

    李大嘴反手，把那把卷刃的单刀插进后腰。

    “天塌了，有高个子顶着。那是耿大人的事。”

    李大嘴走到城垛子前，完好的那只手扒住青砖。

    “咱们是死过一次的残废。在这儿，只管守西门。”

    就在这当口。

    风向转了。

    西风从地平线上刮过来。

    带来一股极其浓重的腥膻味。

    那是混杂着战马长时间奔跑的汗臭、劣质羊皮的馊味，还有一种常年不洗澡的体垢味。

    大明老兵太熟悉这个味道了。

    这是草原上的风。这是死人的风。

    李大嘴脸上残存的皮肉猛地收紧。

    他站直身子。

    浑身的骨节发出干涩的连串脆响。

    他把头探出垛口。

    城外一里。

    旷野上。黑压压的影子。

    没有打火把。没有举著特木尔的金狼战旗。没有叫唤。

    只有整齐划一、如同闷雷般踩踏积雪的脚步声。

    三千蒙古精锐步兵。

    全员披挂著防御力极强的环扣锁子甲。

    这玩意儿连普通的火铳远了都打不穿。

    背上背着短弓，腰间挂著狭长锋利的草原弯刀。

    每三个人一组，肩膀上扛着粗大的攻城木梯。