上，另一端在空中自由地飘著，隨著他呼吸的气流轻轻摆动。

    陆崖屏住呼吸，怕自己的气息把细线吹断了。他慢慢地把手抬高，细线从指尖垂下来，像一根银色的垂柳枝条。他轻轻甩了一下手腕，细线在空中画了一个弧，然后缠住了床头的一个东西。

    床头放著一个陶罐。陶罐不大，比拳头大一圈，是陆崖用来装水的。罐子很旧，罐身上有几道裂纹，用麻绳缠著，勉强能用。罐子里没有水，空著，大概有半斤重。

    细线缠住了罐子的口沿，绕了两圈。

    陆崖拉了拉细线。细线绷紧了，银光闪了一下，像一根琴弦被拨动。他感觉到一种微弱的拉力从细线传回指尖，像是有什么东西在另一端轻轻地拽著他。

    他用力一拉。

    陶罐从床头飞了起来，在空中画了一条短短的拋物线，稳稳地落在他手心里。

    陆崖愣住了。

    他低头看著手里的陶罐，又看了看自己的食指。细线还掛在指尖上，另一端从罐口脱落了，像一只断了线的风箏，在空中飘了几下，然后缩回了他的指尖。

    他用的是源力。不是手劲，不是蛮力，是源力。他用一根源力凝成的细丝，把一个半斤重的陶罐从三尺外拉到了自己手里。

    这不是力气活。这是一种他还不完全理解的力量。

    五

    他把陶罐放回床头，心跳快了不少。

    不是因为累，是因为兴奋。那种兴奋很安静，像一颗石子投进深水里，表面没有浪花，但水底在翻涌。他的手指微微发抖，不是害怕的那种抖，而是那种“我做到了”之后的余震。

    他深吸了几口气，让自己冷静下来。然后他重新凝出细丝，又试了一次。

    这一次他更熟练了。源力从指尖挤出来的速度更快，细丝也更粗了一些，从头髮丝变成了棉线。他甩了一下手腕，细丝准確地缠住了陶罐，拉回来，接住。再甩，再缠，再拉，再接。连续五次，每一次都成功了。

    他开始觉得，这东西也许真的有用。

    他抬起头，目光落在墙角的磨刀石上。

    磨刀石是一块长方形的青石，大概一尺长，半尺宽，三指厚。是陆崖从矿道里捡回来的，用来磨镐头的。磨刀石很重，他估计有十来斤。平时搬它都要用两只手，还得弯著腰。

    他把细丝甩出去，缠住了磨刀石的一个角。

    细丝缠住了，但不是很牢。磨刀石的表面太粗糙了，细丝只在稜角上绕了一圈，有一半悬空著。他试著拉了拉，细丝绷紧了，磨刀石动了一下，但没有飞过来。只是原地晃了晃，发出沉闷的摩擦声。

    他加大了源力的输出。肚子里那团热气猛地往上一涌，像有人在他肚子里点了一把火。源力从腹部涌到胸口，从胸口涌到肩膀，从肩膀涌到手臂，从手臂涌到指尖，像一条决堤的河流。

    指尖的细丝突然变亮了，从银白色变成了亮银色，像一根烧红的铁丝——但不是红的，是白的。细丝在空气中发出轻微的嗡嗡声，像一根被拨动的琴弦。

    他用力一拉。

    磨刀石在地上滑了一尺。不是飞起来，是贴著地面滑了过去。青石和石板地面摩擦，发出刺耳的嘎吱声，像有人在用指甲刮铁皮。磨刀石滑了大约一尺的距离，然后停住了。细丝从磨刀石的角上滑脱，弹回来，啪的一声抽在他的手背上，留下一道银白色的痕跡，像被一根细细的鞭子抽了一下。

    手背上火辣辣地疼。他低头看了一眼，手背上有一道红印，红印中间有一道更细的白印，是皮肤被细丝勒过的痕跡。没有破皮，但很疼。

    他把手背贴到嘴边，吹了吹。凉风拂过红印，疼痛减轻了一些。

    “力量还不够。”他想。

    不是不够，是远远不够。磨刀石才十来斤，他只能让它滑一尺。如果换成一个人——比如陈骨——他连让陈骨晃一下都做不到。他需要更多的源力，更粗的源纹，更结实的细丝。

    他需要继续练。

    六

    他把磨刀石推回墙角，重新坐好。

    这一次，他没有急著凝丝，而是从头开始练地脉呼吸。吸四拍，屏四拍，呼六拍，停两拍。他要让自己的源纹变得更宽，更通畅，让那团热气变得更大，更旺。

    第一轮，肚子里那团热气从盆口大变成了锅口大。它几乎占满了整个腹腔，从肚脐下面一直顶到胸口。它的顏色从浅银色变成了亮银色，像一块被烧热的银锭。热气在肚子里旋转，速度比之前快了很多，像一只陀螺在高速转动。

    第二轮，他引著热气往下走。热气经过腰部，腰部发烫。经过大腿，大腿的肌肉开始不自觉地跳动，像有什么东西在皮肤下面蠕动。经过膝盖，膝盖骨里面传来一种酸胀的感觉，不是疼，是那种“正在被撑开”的感觉。经过小腿，小腿的汗毛都竖了起来。最后热气停在脚底，脚底板像踩在烧红的铁板上一样烫，烫得他想跳起来，但他忍住