了。

    他低头看了一眼自己的脚。脚上没有穿鞋，光著的，脚趾头在黑暗中微微发著光。不是手心里那种亮光，而是一种很淡的、几乎看不见的银晕，像有一层薄薄的银粉撒在脚趾上。

    他把热气从脚底收回来，引到头顶。热气经过后背的时候，他感觉自己的脊椎骨像一串被点燃的灯笼，一节一节地亮起来。不是真的亮，而是一种內在的光感，他能“看见”自己的脊椎骨在发光，银白色的，从尾椎一直亮到颈椎。

    热气到了头顶，他的头皮麻得像有无数根针同时扎进来。那种麻不是难受，而是一种很深的、从骨头里往外冒的酥麻，像是整个头骨都在微微震动。他听见了一种声音，不是从外面传来的，而是从自己脑子里传出来的——嗡嗡嗡，像一只蜜蜂在头骨里面飞。

    热气在头顶转了三圈，然后往下走。经过喉咙的时候，他感觉自己的声带在震动，不是他在发声，而是源力在通过时自然產生的共振。他张开嘴，发出一声极低的、几乎听不见的嗡鸣，和脑子里的嗡嗡声合在一起，形成一种奇异的和声。

    他睁开眼睛，发现自己的手在发光。

    不是淡淡的银光，是亮亮的银光。他整个手掌都在发光，像是他把一捧月光捧在了手心里。光从手掌中心向四周扩散，沿著手指蔓延到指尖，又从指尖溢出来，在空气中形成一层薄薄的光雾。

    他把光凝成细丝。

    这一次，细丝比以前粗了很多。昨天的细丝像蛛丝，今天早上的细丝像棉线，现在——细丝像麻绳。不是真的麻绳那么粗，而是相对於之前而言。它大约有一根牙籤那么粗，银白色的，在黑暗中发著稳定的、不闪烁的光。

    他甩了一下细丝，缠住了墙角的磨刀石。

    细丝在磨刀石上绕了三圈，缠得很紧。他能感觉到细丝和磨刀石之间的摩擦力，那种粗糙的、坚实的触感通过源力传回指尖，像是他用手指直接摸到了磨刀石的表面。

    他深吸一口气，用力一拉。

    磨刀石在地上滑了五尺。这一次不是滑，而是像被一根绳子拉著，贴著地面平稳地移动。它滑了五尺，撞到了墙根，发出一声闷响。墙上的灰被震下来一层，纷纷扬扬地落在磨刀石上。

    细丝没有断，也没有滑脱。他试著把磨刀石拉回来，往自己的方向拉。磨刀石在地上转了个方向，又滑了两尺，然后停住了。他感觉自己的源力在迅速消耗，肚子里那团热气从锅口大缩回到了碗口大，顏色也从亮银色变成了暗灰色。

    他收了细丝。细丝从磨刀石上脱落，弹回他的指尖，缩进了皮肤里。指尖上留下一个小小的银白色光点，像一颗痣，慢慢暗下去，最后消失了。

    “快了。”他想，“再练几天就能拉动了。”

    不是“拉动”，是“拉起来”。把十几斤的磨刀石从地上拉起来，让它飞到手心里，像陶罐一样。他知道自己离那个目標还有一段距离，但距离在缩短。每天缩短一点，三天，五天，十天——总有一天能做到。

    他需要那一天的到来。因为那一天，他手里的细丝就不再是一根只能拉陶罐的玩具，而是一根能用来对付陈骨的武器。

    七

    他把光收回去，躺下来。

    石床还是那么硬，乾草还是那么薄，被子的霉味还是那么重。但今晚，他觉得这间屋子不那么冷了。不是温度变了，是他身体里的那团热气还在，像一个微弱的炉子，在肚子里慢慢地烧著。他蜷缩著身体，把双手叠放在肚子上，手心的余温隔著衣服传到肚皮上，和里面的热气呼应著，形成一个小小的温暖的循环。

    他盯著屋顶那个洞。

    洞口拳头大，从那里漏进来的幽光石的光是惨绿色的，照在屋顶的铁皮上，像一摊发了霉的水渍。他看著那个光斑，光斑在他瞳孔里映出一点绿。然后他闭上眼睛，光斑消失了，但脑子里还有一个光斑，银色的，不是绿色的。

    那是他手心里的光。亮亮的银光，像一小片月光。

    矿区没有月光。穹顶把天遮得严严实实，月光照不进来，星光也照不进来。矿区的人一辈子都看不到月亮。但陆崖今晚看到了——不是天上那个月亮，而是他自己手心里的月亮。一小片银白色的、安静的、温暖的光，躺在掌心里，像一颗被他驯服了的星星。

    他想起老钟的话。

    “往上走。”

    往上走。走到穹顶上面去，走到云层上面去，走到天上去。那里有月光，有星光，有一条发光的河，河里的星星落在地上变成了人。那些人在等他。

    他不知道他们是谁，但他知道，他必须上去。

    不是因为好奇，不是因为嚮往，而是因为——如果不上去，他就会烂在这里。像赵老四一样跪在地上，像石狗一样把馒头塞进怀里饿著肚子，像那些咳嗽著走进矿道再也没有出来的人一样，变成矿区泥土里的一把灰。

    他不想变成灰。

    他把手从肚子上移开，伸