血枫竞技场的石拱门下排了一条长龙。

    队伍从登记处一路延伸到外面的广场上，足有四五十号人。

    清一色的壮汉，有的穿着磨损发白的甲胄，有的腰挎双刀。

    还有几个身上纹着佣兵团徽的老兵，叉着腰跟旁边的人吹嘘自己早年间带过多少人打仗。

    新加入的腓特烈，站在队伍了末尾。

    灰色斗篷的兜帽拉得很低，手里捏着一张从告示板上撕下来的招募令副本。

    纸已经被他反复折叠过好几遍，边角起了毛。

    “后勤统筹能力，多兵种协同经验，能独立完成补给线规划”

    他把这几行字默念了第三遍，收起纸，抬头看了一眼前方。

    队伍在往前移，移动得极快。

    不是因为考核草率，而是淘汰的速度极其惊人。

    进去的人平均不到两分钟就会走出来。

    骂骂咧咧，或者垂头丧气。

    “这什么鬼考核？那只白虎问我一队重骑兵日均消耗多少马料，我哪知道？我是带兵的又不是喂马的！”

    一个满脸横肉的中年汉子从门里出来，一边走一边骂。

    他身后的半身板甲布满刀痕，左胸甲片上铆了一枚猎鸦佣兵团的银徽。

    “布朗？”队伍里有人认出他，“你都被刷了？你可是带过几十号人佣兵团的啊！”

    “呸！”

    老布朗把口水啐在地上。

    “带兵打仗说到底不就是抄家伙往前冲吗？那帮人问的都是狗屁不通的东西，什么损耗率，什么行军里程换算，懂这些有屁用！”

    他骂骂咧咧地走远了。

    腓特烈收回目光，没有说话。

    算算时间，他已经当了很久的兵，从最低级的步兵开始干起，一级一级往上爬。

    从列兵到伍长，从伍长到百夫长，然后是城防长官。

    最后在那场该死的守城战里，迫不得已坐上了指挥官的位置。

    在帝国军中，识字的军官不到三成，能看懂并绘制地图的甚至不到一成。

    大多数所谓的将领是贵族出身，他们不需要看地图——他们只看家徽。

    这张招募令在找的东西，他全都有。

    但也正因为他全都有，他才隐约觉得这件事不简单。

    一个领主愿意不限种族招募高级军官，说明他对传统贵族体系毫无留恋。

    考核内容全是后勤和行军，说明他需要的不是冲锋陷阵的莽夫，而是一个能把整盘棋捏在手里的人。

    队伍又短了一截，前面只剩四个人了。

    竞技场内部传来一阵粗犷的笑声，紧接着一个高大的兽人扛着一柄巨斧走了出来。

    那位兽人铜色皮肤上全是旧伤疤，腰间挂着一条叮当作响的锁链——不是枷锁，而是装饰。

    “老子会读什么地图？老子只会劈人！”

    兽人大笑着从队伍旁边走过，看起来倒也没太沮丧。

    原本乌泱泱的长队又走了好多人，终于就快轮到腓特烈了。

    他走进竞技场的拱门，穿过一条短甬道，前方是被改造过的考核场地。

    沙地被清扫干净，中间摆了一张宽大的橡木桌。

    桌上铺着几张空白的纸，几支炭笔，后面坐着三个人。

    左边那位是一个人类军官，三十来岁，左胸衣服上嵌着一枚冷杉树纹样的金属徽记，刻着姓名：哈维斯。

    右边那位是个白虎兽人，身高超过两米，肩宽得能把甬道堵住一半。

    他浑身包裹着紧实的肌肉，一双金色竖瞳正盯着走进来的腓特烈。

    阿什顿。

    腓特烈在入城时听说过这个名字。

    温尔顿城治安维持队的上司，前竞技场角斗士，人称“白王”。

    中间坐着的那位与两侧形成了强烈的反差。

    那是一位红发少女，穿着剪裁考究的深色外套，右手边搁着一杯冒着热气的茶。

    她的气质完全不像军人，更像某个贵族世家走出来的大小姐。

    “姓名。”少女翻开一页新的记录纸。

    “腓特烈。无姓。”

    “出身。”

    “西境城防军，城防队长。”

    左边那个军官抬了一下头，打量了他两眼。

    “识字吗？”红发女人问。

    “识。通用语和帝国语都能读写。”

    “军事地图？”

    “能画能读，兵力部署标注和后勤节点标记，都没有问题。

    少女放下笔，端起茶杯抿了一口。

    “那么，你带过最大规模的部队是多少人？”

    “七百九十七人。”腓特烈回答很干脆，“兵七百三十人，弓手四十人，斥候十二人，其