，层层叠叠。

    正中间那块空白——好像比刚进门的时候窄了一圈？

    他眨了眨眼。再看，还是空的。大概是灯晃的。

    吴岭推门。

    暖黄色的光收窄了，从一扇门变成一条缝，从一条缝变成一根线。

    光灭了。

    门在身后合上，轻轻的，像翻过了一页书。

    他站在自己的茶馆里。

    led白光，电表箱，空荡荡的竹椅，壁画灰蒙蒙的看不清细节。

    还是凌晨，安安静静。

    手里还端着那碗盖碗茶，茶汤温的，碗是热的，茉莉花的香没散。

    吴岭低头看了看碗。

    青花纹，碗壁微微泛黄。他把盖碗搁在柜台上，挨着爷爷留下的那几只旧盖碗。

    一模一样。同样的白底蓝纹，同样的老，同样的润。

    做着玩的东西，和门那边茶馆里用的一模一样？

    他不由得笑出声，而后眼神不自主地飘向了最顶上的那个碗。