人听见他喊的是什么，因为喊杀声太大了，大到连天都听不见了。

    “元帅死了！元帅死了！”

    北国人的阵线彻底崩溃了。

    他们丢下刀枪，四散奔逃，有人跪在地上，举着双手，喊着“饶命”；

    有人趴在地上，装死；

    有人还在跑，跑着跑着，就倒下了，再也起不来。

    大王子被几个亲兵护着，拼命往北边跑。

    他的脸白得像纸，嘴唇在抖，手在抖，整个人都在抖。

    他不明白，为什么三万人，打不过两万人；

    为什么他们的元帅，那么能打，还是死了；

    为什么他们的刀，那么锋利，还是断了。

    他不知道，他只知道，他要跑，跑得越远越好，跑回北国，跑回父王身边，跑回那个没有刀枪、没有鲜血、没有死亡的地方。

    他跑不掉了。

    徐达的马快，快到像风。

    他追上了大王子的马车，一刀砍断了车辕，马车翻了，大王子从车里滚了出来，摔在地上，啃了一嘴泥。

    他挣扎着爬起来，还没站稳，就被徐达一枪顶住了咽喉。

    枪尖很冷，冷到他的汗毛都竖了起来；

    枪尖很尖，尖到他的皮肤都能感觉到那股寒意。

    他不敢动了，连呼吸都不敢太用力。

    “别……别杀我……”

    他的声音在发抖，像风中的枯叶。

    徐达看着他，看了很久。

    他的脸上没有表情，可他的眼睛是冷的，像冬天的冰。

    他没有说话，只是挥了挥手，两个亲兵上前，把大王子从地上拖了起来，五花大绑，像捆猪一样捆了个结结实实。

    战场渐渐安静了下来。

    北国人的尸体横七竖八地躺着，像一个个被遗弃的木偶。

    鲜血浸透了土地，汇成一条条暗红色的小溪，在夕阳下泛着诡异的光。

    燕赵兵瘫坐在地上，有人靠着战友，有人抱着刀，有人流着泪，有人闭着眼。

    没有人说话，只有风，呜呜地吹着，像在哭，又像在喊。

    徐达骑在马上，看着那些疲惫的士兵，看着那些还在滴血的伤口，看着那些被夕阳拉长的影子。