他转过身，朝南边望了一眼。

    那里，有怀远城，有北境城，有燕赵，有李方清，有千千万万愿意为他喝彩的人。

    “回家。”

    他的声音不高，却像从天上落下来的，每一个字都重得像山。

    他轻轻一夹马腹，黑色的骏马迈开了步子。

    身后，燕赵兵们站起来，跟着他，像一群跟着头羊的羊。

    他们的影子在夕阳下被拉得很长，像一片移动的森林。

    燕赵城，亲王偏殿。

    阳光从雕花窗棂间洒进来，照在那幅铺在长案上的巨幅地图上。

    山川河流，城池关隘，标注得密密麻麻。

    李方清坐在椅子上，手指轻轻敲着地图上燕赵国北部那片刚刚被战火洗礼过的土地，嘴角的笑意怎么也压不下去。

    “好。好。好。”

    他一连说了三个好，手指在怀远城和北境城的位置上点了又点，仿佛要把那两个字戳进桌案里。

    李靖站在一旁，腰板挺得笔直，手按剑柄，脸上带着一丝难得的笑意。

    他的目光也落在那片被他亲手标注过的土地上，声音沉稳得像在念一份战报：

    “徐达这个年轻人，初生牛犊不怕虎。

    没想到，这一次可以一战成名。”

    许褚站在李靖身后，双手抱胸，咧着嘴笑。

    那笑容很憨，却带着一种说不出的得意。

    “李元帅此话诧异，”

    他挠了挠后脑勺，声音像打雷，

    “这个徐达，在统帅两城兵力之前，光那种守城窝窝囊的战，就打了好几场呢。”

    殿中安静了一瞬。

    李靖愣了一下，随即笑了。

    那笑容很淡，却像一盏灯，照亮了他那张被风霜刻满沟壑的脸。

    杨荣也笑了，手里的茶盏差点没端稳，茶水晃了晃，洒了几滴在桌上。

    李方清笑出了声，那声音不大，却畅快，像被堵了许久的溪流终于找到了出口，哗哗地流了出来。

    他靠在椅背上，手指还在敲着地图，一下一下，有节奏，像心跳，像钟摆，像某种不知疲倦的欢快的节拍。

    他想起第一次在军校面试徐达，问他是哪里人，家里还有什么人，读过几年书，当过几年兵，杀没杀过人。

    那个年轻人站得笔直，答得简短，眼睛亮得让人挪不开。

    他想起自己把徐达安排到北境城，半就半读，从最底层的守城做起，磨他的性子，练他的本事。

    他想起那些“窝窝囊”的守城战——

    没有轰轰烈烈的冲锋，没有酣畅淋漓的胜利，只有日复一日的巡逻、警戒、修补工事，只有被北国人压着打、憋着气、忍着痛的日子。

    他以为那些日子会把徐达磨平，会让他变成一个只会守城、不敢出击的窝囊将军。

    可他没有，他把那些窝囊的日子，都攒了起来，磨成了刀。

    “好。”

    李方清又念了一声，声音比刚才低了些，却更沉，像石头砸进深潭，激起一圈圈满足的涟漪。

    窗外，阳光正好，洒在燕赵城的街道上，洒在远处的城楼上，洒在那面在风中猎猎作响的黑色战旗上。

    殿中的笑声还在回荡，像一首胜利的凯歌，飘出窗外，飘向远方。

    卫青的元帅大营设在北境城以西三十里的一片高坡上，营帐连绵，旌旗如林，远远望去像一座凭空生长出来的小城。

    徐达带着队伍到的时候，太阳正从西边沉下去，将整片营地染成金红色。

    押送队伍的士兵们挺着胸脯，走路带风，甲胄在夕阳下闪着光。

    有人咧着嘴笑，有人哼着小调，有人故意把刀鞘拍得啪啪响。

    他们押着的那两辆囚车，装着北国的大王子和北国的元帅，这是他们这辈子押过最值钱的货，值得他们骄傲一辈子。

    北国大王子缩在囚车里，甲胄被扒了，王冠被摘了，只剩下一身皱巴巴的锦袍。

    锦袍上沾满了尘土，领口敞着，露出里面白色的中衣。

    他的头发散乱，脸上青一块紫一块，嘴角还有干涸的血迹。

    他低着头，不看任何人。

    他不想看那些押送他的燕赵士兵，不想看那些在营地门口围观的燕赵士兵，不想看那面在风中猎猎作响的黑色战旗。

    他怕自己看了，会忍不住哭出来。

    北国元帅坐在另一辆囚车里，腰板挺得笔直，脸上没有表情，可他的眼睛是活的，像鹰一样，扫视着营地里的一切——

    那些帐篷，那些士兵，那些刀枪，那些旗帜。

    他在数，数燕赵人的兵力，数他们的装备，数他们的士气。