“咔哒。”

    脊椎灵械接口深处，一声微响，像锈蚀齿轮被活体咬合。

    苏晚照脚底还踩着燃烧的族谱残片，焦糊味未散，寒意已从接口炸开，直冲天灵。

    她低头，左臂鳞痂未裂，却正无声隆起一道弧形压痕，仿佛有什么东西，正从骨缝里顶出来，要替她长出第二颗牙。

    这痕迹太眼熟了。

    和刚才井底那声撕心裂肺的魔胎啼哭，在频率上达成了某种恶心的共振。

    每一次啼哭，那压痕就往下深陷一分，像是要隔着皮肉，在那根号称“永不磨损”的机械脊骨上咬出一个洞。

    “这就是你的后手？”苏晚照嘴角扯出一丝冷笑，左手反手一抽，断脉刀带出一串血珠。

    没有任何犹豫，刀尖直接挑开了左手腕上那道还没愈合的旧疤。

    皮肉翻卷，露出的不是红肉，而是下面密密麻麻缠绕的金线，那是苏家历代单传的“苏氏命脉图”。

    可此刻，原本流转着金色微光的脉络图上，三处关键的节点正以肉眼可见的速度变黑，像是被滴进了浓墨的清水，那些黑色的丝线正顺着血管，疯狂地往心脏方向钻。

    “你以为烧了碑，就能毁了它？”

    不远处，那个守碑人的声音像是砂纸磨过桌面。

    此时的他半张脸还是清秀少年，另半张脸却已经烂得能看见牙床。

    就在刚才，他完好的右眼毫无征兆地爆裂开来。

    黑色的血珠子没落地，反倒像是铁砂遇到了磁石，噼里啪啦全都砸进了那堆还没散尽的碑灰里。

    碑灰蠕动起来，那场面简直比尸变还令人反胃。

    灰烬聚拢，瞬间捏出了十二个巴掌大小的祠堂模型。

    那守碑人像是饿了几百年的恶鬼，抓起其中一把就往嘴里塞。

    随着他喉结每一次艰难的滚动，那十二个小祠堂的顶端，竟然齐刷刷地亮起了一盏盏豆大的命灯。

    灯火摇曳，映在墙上的影子里，全是苏晚照。

    襁褓里的、蹒跚学步的、第一次拿解剖刀的……那是她的一生。

    唯独缺了一盏。

    那是七岁那年，她在苏家石台假死的那一夜。

    那盏灯的位置，黑漆漆的，像个被挖掉的眼眶。

    “你烧掉的，从来不是束缚。”守碑人满嘴黑灰，牙齿间全是那些“祠堂”的残渣，嘶声道，“那是唯一能镇住这魔胎的笼子。笼子碎了，它饿了。”

    话音刚落，跪在地上的焚心童猛地弯下腰，发出一连串剧烈的干呕。

    “噗噗噗——”

    像是机关枪扫射，三百片带着血丝的纸钉从他嘴里喷射而出。

    每一枚钉子都薄如蝉翼，却带着足以切开金石的锐气，直指苏晚照的后颈死穴。

    “老板低头！”

    沈砚那只完好的手里匕首翻飞，只有那一瞬的本能反应，匕首柄精准地磕飞了最前面的两枚。

    当啷两声脆响。

    剩下的二百九十八枚纸钉却像是被施了定身法，诡异地悬停在了半空。

    它们没有进攻，而是在空中迅速排列组合。

    苏晚照眯起眼。

    那图案她太熟了。

    那是她五岁那年，被逼着在祠堂跪了一整夜，用稚嫩的手指蘸着朱砂，一遍遍描摹的《九脉归源图》残卷。

    这哪是什么攻击，这是在明抢。

    空中的阵图里，“心脉”那一块原本是空白的。

    可现在，那块空白处正在缓缓渗出墨迹。

    与此同时，苏晚照脑子里突然一空。

    那种感觉很奇怪，就像是书架上的一本书被人凭空抽走了。

    她明明记得母亲给她梳头时，木梳划过头皮的力度，记得母亲哼的那首曲子的调子。

    可就在这一秒，她想不起来了。

    无论怎么用力回忆，那个梳头的画面里，母亲的手势都是模糊的，那把梳子变成了毫无意义的马赛克。

    这魔胎，在吃她的记忆当养料。

    “吃？你也配。”

    苏晚照眼底的狠戾瞬间炸开。

    她猛地抬手，嘶啦一声，直接撕下了右臂那截早已破烂不堪的袖子。

    这一刻，她不是什么苏家后人，只是那个面对尸体也要刨根问底的法医。

    食指送到嘴边，用力一咬。

    指尖渗血，她在破布上运笔如飞。

    那不是乱画，是记录。

    既然你要吃，那我就给你写一份“尸检报告”。

    “苏断尘，第七代传人，验尸三十七具，焚谱一卷，断碑一座，忘母歌、兄影、灶纹各一。”

    最后那个“一”字落下，