深，弯了很久，弯到能看见他被风吹乱的头发。

    人群里有人哭出了声，不是嚎啕大哭，是压抑的、克制的、拼命忍又忍不住的啜泣，象是从胸腔深处挤出来的，带着疼，带着不舍，带着这些年积攒下来的所有感激。

    老马最先忍不住了。

    他从人群里挤出来，走到林惟民面前，把手里的相框递过去。

    他的手在抖，嘴唇在抖，眼框红得象兔子，声音抖得几乎听不清他在说什么。

    “林书记，这是我家农家乐开业的照片。

    您看看，我站在门口，笑得跟个傻子似的。

    以前我在温州打工，一年回不了一次家，孩子都快不认识我了。

    现在好了，一家人天天在一块，一年挣十几万，日子红红火火，有奔头了。

    这个相框您带上，想我们了就看看。”

    林惟民接过相框，用手指轻轻抚过照片上那张笑得眯起眼睛的脸。

    照片里的老马穿着一件新衬衫，站在新盖的两层小楼前面，身后挂着一串红辣椒，红得发亮，象是把日子过成了火。

    他没有说话，只是在老马肩膀上拍了拍，那一下拍得很轻，但老马的肩膀往下沉了沉，象是接住了什么很重很重的东西。

    陈设计师走上前来，从口袋里掏出一张叠得整整齐齐的纸，递给林惟民。

    纸已经发黄了，边角有些卷，但打开来，上面的线条还是清淅的。

    那是曾侯乙墓那个大玻璃盒子的手绘草图，是他当年画的第一版，后来改了很多次，但第一版他一直留着。

    纸的最上方，“华夏正音”四个字还在，墨迹已经干了，但笔锋还在，撇捺之间有一种不容置疑的笃定。

    “林书记，这个送给您。

    没有您，这张图永远只是一张图。

    是您让它从纸上站了起来，从地上长了出来，从梦里变成了现实。”