，西进。不能再让他坐大。等他坐大了，咱们又得从头打。这次他跑，下次他就不跑了。下次他准备好了，就该咱们跑了。”

    博果尔站在旁边，没有说话。他的手已经不怎么抖了，可他的脑子里还在回放战场上的画面，挥之不去。那个人的眼睛，那双死不瞑目的眼睛，一直盯着他。他闭上眼，那双眼睛就出现在黑暗里。他睁开眼，那双眼睛还印在天花板上。

    当天晚上，博果尔在营帐里擦刀。刀是他的，第一次用的那把。刀刃上有一个缺口，是砍在那个准噶尔兵肩膀上留下的，骨头卡住了刀，崩了一块。他没舍得磨掉，留着，是个念想。

    “博果尔。”多铎掀开帐帘走进来，带进一股冷风。

    “多铎叔。”

    “怕不怕？”

    “不怕。”

    “不怕是假的。谁第一次上战场都怕。我也怕过。”多铎坐下来，把刀放在桌上。“我十六岁的时候，第一次上战场，杀了一个人。吐了一天，吃不下饭，睡不着觉。连着好几天，一闭眼就是那张脸。那张脸现在还在我脑子里，一辈子都忘不掉。”

    博果尔看着他。“后来呢？”

    “后来习惯了。不习惯，就活不下去。”多铎拍了拍他的肩膀。“你是皇上的侄子，也是我的侄子。我不会让你死。你也不会死。你还没给皇上争光，不能死。”