他不会主动出击，但会守成。

    他不会说，但他会记。

    他不告状，但他那双眼睛，什么都看在眼里。

    这种人才是最危险的——

    因为你看不清他的想法。

    朱樉端着馊茶，沉吟了片刻。

    他的拇指在杯沿上慢慢蹭了一圈——

    那个动作，跟朱柏摸碗沿一模一样。

    兄弟三人，各有各的小动作：朱柏摸碗沿，朱梓攥折扇，他蹭杯沿——一个往回收，一个往外抓，一个画圈。

    三种姿态，一种根子——

    都是耳濡目染，从小在皇宫里养出来的。

    在那个地方，手上不找点事做，嘴上就容易说错话；嘴上说错了话，脑袋就保不住。

    然后他笑了——

    那笑容很轻很浅，像偏厅角落里那盏快要灭了的油灯，忽明忽暗，照不亮什么，却什么都看得见。

    金印没了。

    好啊。

    好啊。

    没有金印，就没有反证。

    没有反证，就没有翻案的可能。

    而他的"死"就会变成铁案。

    一个死了的秦王，，反而比一个活着的庶人，有用得多。

    他端起馊茶，慢悠悠地抿了一口。

    酸的。

    但他喝得挺香。

    窗外蛙声又起。

    他侧耳听了一会儿——

    一起一伏，一起一伏——

    像是在替谁唱丧。

    又像是在替谁唱戏。

    偏厅角落里的蛛网又晃了一下——这回不是风，是一只新飞来的蛾子撞了上去。

    蛾子的翅膀扑腾了两下，被蛛丝粘住了，越挣越紧，越紧越挣。

    朱樉看了一眼那只蛾子，又看了一眼杯中的残茶——

    茶面上映着窗外渔火的倒影，一晃一晃的，像一个人的影子在水里挣扎。

    他把茶喝完了。

    搁下杯子的时候，杯底在桌面上磕了一声——"笃"——不重，但在寂静的偏厅里格外清晰。

    像是一枚棋子，落了盘。

    远处，潭王府的更鼓响了。

    三更。

    夜深了。

    偏厅里的人放下杯子，站起来。他的膝盖也疼——

    不是旧伤，是坐久了。

    他在黑暗里活动了一下手脚，骨节发出细微的"咯咯"响，和方才赵好德弯腰时的声响一模一样。