更远处，长沙城的轮廓隐在天际线下，城墙垛口一个接一个，像一排齐齐整整的牙齿，咬着半轮残月。

    月亮让薄云遮了半边，露出来的那半边惨白惨白的，照在江面上，把水面切成一明一暗两半，像一把没合拢的剪刀。

    赵好德望着窗外的夜色，在心里默默念了一句话：

    "辞旧迎新——

    是时候，给多灾多难的长沙百姓，换一位新王了。"

    这话说得很轻，轻到只有他自己听得见。

    可它的分量，比那方十五斤重的秦王金印还要沉。

    他在问自己：你真的是为了百姓吗？

    叶伯巨的脸又浮了上来——

    不是那个死不瞑目的叶伯巨，是活着时候的叶伯巨。

    年轻、正直、不计后果，上书直言"分封太侈"，被皇上下狱，日夜受酷刑折磨，最后不堪受辱，绝食而亡。

    叶伯巨下狱之日，赵好德当时也在朝堂上。

    他一个字都没说。

    二十年了，他一直告诉自己——

    那是为了自保。

    可今夜，他忽然不敢确定了。

    他真的是在自保吗？

    还是已经保护了太久，把"自保"变成了一种习惯？

    就像一个人穿盔甲穿久了，连睡觉都不肯脱——

    不是因为外面有敌人，是因为他已经忘了不穿盔甲是什么感觉。

    他不知道。

    但他知道一件事——

    不管动机纯不纯，该做的事还是要做。

    就算是为了赎罪，也好过什么都不做。

    窗台上落了一片枯叶，不知是什么时候从檐角飘下来的，叶面卷曲，边缘发脆，让月光一照，薄得几乎透明，像一只干死了的蝴蝶。

    赵好德伸手拈起那片叶子，在指间捻了捻——

    "咔"的一声，碎了，碎片落在窗台上，像几粒微不足道的尘埃。

    他把手收回来，揣进袖子里。

    袖子里有一方旧帕子，洗了不知多少遍，布面起了毛，边角磨出了线头——

    那是他夫人留下的，夫人走了三年了。

    他摸到那方帕子的时候，指头停了一停，然后又松开了。

    不是现在。

    他还得再忍一忍。

    不——

    也许不用再忍了。

    他走到门边，拉开门——

    夜风灌了进来，灯焰猛地一跳，在墙上投下一个巨大的影子——

    他自己的影子，弓着背，缩着肩，像一只蜷缩的老猫。

    他看了那个影子一眼。

    然后他把腰挺了挺——

    只挺了一瞬，脊背上的骨头"咯嘣"响了一声，像老门轴转动的声音。

    疼。

    但那种疼里有一丝说不清的……痛快。

    像一棵老树被掰弯了二十年，忽然有人试着把它扶正——

    疼是疼的，可那种疼比弯着舒服。

    他迈出门槛，走进了院子。

    然后他听到了——

    暖阁方向传来一阵争吵声，嗓门一个比一个高，像两只公鸡在打鸣。

    隔着板壁听不清内容，但能分辨出两个声音：一个尖利，是潭王；一个低沉，是湘王。

    赵好德叹了口气，循声走去。

    走了三步，他又停下来—从袖子里摸出那方旧帕子，攥了攥，又放了回去。

    然后他继续走。

    脚步比来时重了几分。

    门外，院落里。

    四月的夜风从湘江方向吹来，裹着一股潮湿的腥气——

    不是鱼的腥，是江底淤泥的腥，那种腥味钻进鼻腔就不肯走，像一只赖着不搬的房客。

    院角的芍药开到了末尾，花瓣让夜露浸透了，散出一种快要腐烂的甜——甜到发腻，像一个人临死前最后的笑。

    青砖地上凝了一层薄露，踩上去鞋底打滑，像踩在一条鱼的肚皮上。

    月色如水，洒在地面上，像铺了一层薄霜。院角那棵老槐树投下一大片阴影，枝叶间藏着几只蝉，歇了声，偶尔有一只受惊似的"吱"地叫半声，又噤了。

    湘王朱柏站在石阶下，盯着面前的托盘，脸色比那层薄霜还白。

    盘子里搁着一坨东西。

    金色的。

    挤成一团，坑坑洼洼，像一坨刚煮到一半就急急忙忙捞出锅的面疙瘩。表面还冒着热气——

    是真的冒着热气，金水凝固时散发出的最后一丝余温，在夜风中凝成了几缕极细的白雾，像金色的尸体在吐出最后的呼吸。

    白雾散了之后，金疙瘩的表面开始泛出一层暗沉的氧化色，从金亮变成橘黄，从橘黄变成褐红，像一块正在冷