，见她进来，挣扎着要下地行礼，她按住他肩膀：“躺着。你现在最大的功劳，就是好好活着。”

    他哽咽着点头。

    她出来时，阳光正好照在“同生共死”那张纸上。墨迹晒得有点发白，但字还在。

    她站在空地上，环视整个营地。

    竹篱整齐，布标鲜明，人们走路都有了方向感。烧水的烟从生活区升起，饭菜香味飘了过来。孩子们不再乱跑，妇女们聚在一起补衣服，男人们轮流值守、劈柴、运水。

    她看见一个老人拄着拐杖，在观察区门口来回踱步，嘴里念叨：“孙子昨儿退烧了，今儿能吃半碗粥了，菩萨保佑，菩萨保佑……”

    她没去打扰。

    回到主帐，她坐下，翻开应急指挥簿，写下今日记录：

    “井水全面启用，水质稳定；

    分区管理有效，无交叉感染；

    新增轻症一人，属早期发现，已隔离；

    核心区内两名患者恢复进食，精神好转；

    营地秩序井然，民众自觉遵守规约。”

    写完，她合上本子，抬头看帐顶。

    油灯还亮着，火苗微微晃。

    她解下药囊，倒出最后几根艾草，放在掌心看了很久。

    然后，她轻轻吹灭了灯。

    帐外，有人在低声哼歌。

    是她之前教的童谣，调子歪歪扭扭，但一句一句，清楚地传进来：

    “山高路远不怕难，

    一口井水救百人，

    先生不睡守天明，

    我们听话不捣蛋……”

    她靠着矮几，闭上眼。

    眼皮沉重，但脑子还醒着。

    她知道，还没完。

    但她也知道，他们扛住了最险的那段。

    井水还在流，火还在烧，人还在喘。

    这就够了。

    她睁开眼，摸了摸胸前的玉简。

    它依旧冰冷。

    她没再碰它。

    而是伸手，把那几根干艾草，仔细包好，放回药囊深处。