很大，很黑。

    汤普森沉默了几秒。

    “……”

    小孩笑了，站起来，跑向那些正在操练的人。

    他跑到队伍边上，学着他们的样子，蹲下去，假装在拆枪。

    那些新兵被他逗笑了，有人冲他做鬼脸，有人伸手摸他的脑袋。

    汤普森坐在那里，看着那个小小的身影在人群里钻来钻去。

    他想起了什么。

    想起很多年前，自己也这么小过。

    那时候还没打仗，还没死人，还没人告诉他什么是对什么是错。

    那时候他看见什么都觉得新鲜，看见什么人都想凑过去。

    那是多久以前的事了？

    他想不起来了。

    营地里每天晚上都有人唱歌。

    古巴人唱他们的歌，哥萨克人唱他们的歌，本地人唱他们的歌。三种调子混在一起，有时候乱糟糟的，有时候又出奇地合拍。

    汤普森从来不凑过去。他坐在自己的帐篷门口，远远地听着。

    有一天晚上，他听见有人在哭。

    不是那种放声大哭，是压着的，闷着的，像怕被人听见。

    他站起来，顺着声音走过去。

    帐篷后面蹲着一个人，是那个装枪卡住的年轻人。他把脸埋在膝盖里，肩膀一抽一抽的。

    汤普森站在那里，没有出声。

    过了一会儿，那年轻人抬起头，看见他，愣住了。

    汤普森没有说话。

    年轻人擦了擦脸，低下头。

    “我……我想妈妈。”

    汤普森没有说话。

    年轻人又说：

    “我妈在村子里，病了。我想回去看她。可是不能回去，回去就会被政府军抓去当兵，抓去打仗。”

    他顿了顿。

    “我不想打仗。”

    汤普森沉默了很久。

    然后他开口。

    “不想打仗，就得先强大自己，让别人不敢跟你打。”

    年轻人抬起头，看着他。

    汤普森转过身，往回走。

    走出几步，他停下来。

    “好好练。”

    第二天，那个年轻人装枪快了两秒。

    汤普森又去了一次村子。

    不是他主动去的。是那个小孩跑来找他，拉着他的手往外拽。

    “走，去看。”

    汤普森跟着他去了。

    村口那片空地上，卡洛斯的人正在给小孩们发东西。

    不是粮食，是几块布，几根针，几团线。女人们围在一起，教那些小孩怎么缝东西。

    那个小孩把他拉到人群边上，指着那些花花绿绿的布，兴奋地说：

    “看，我的！我的！”

    汤普森低头看了一眼。那只是一块破布，上面用线缝了几道歪歪扭扭的边。

    但他点了点头。

    “好看。”

    小孩更高兴了，举着那块布跑来跑去，给每一个人看。

    一个老妇人走过来，站在汤普森旁边。

    汤普森认出了她。是那个端汤给他喝的人。

    老妇人看着那个跑来跑去的小孩，脸上没什么表情。

    “他阿爸死了。被你们抓去打仗，再也没回来。”

    汤普森没有说话。

    老妇人继续说：

    “他阿妈改嫁了，嫁到别的村。他跟着奶奶过。奶奶快死了。”