轮的咬合声尖锐刺耳。三辆战车笨拙地原地转向，像三只被火烤到的铁皮甲虫，手忙脚乱地往后退。

    迫击炮排没放过它们。四发六十毫米迫击炮弹精准落在退路上，炸翻了路面。战车不敢再退，歪在废墟后面熄了火，像三截被丢弃的铁棺材。

    日军第二次总攻。

    破产。

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    亚细亚饭店天台。

    俞宏杰的双手撑在水泥护栏上，十个指头攥得发白。

    他看着光复路上那片滔天火海，嘴巴张了又合，合了又张。最后挤出一句：“那是……上等棉花……”

    声音都在抖。

    一捆六十斤，二百多捆，加起来超过一万两千斤的上等棉花。这批物资是战前从纱厂紧急调拨的军需储备，账面价值三千多大洋。现在全烧了。连灰都不剩。

    “烧了好。”章白亭的声音从他身后传来。

    俞宏杰转过头。

    章白亭的望远镜还举着，没放下来。他的声音里没有心疼，甚至带着一丝他自己都没意识到的笑意。

    “烧鬼子，总比落到日本人手里强。”

    俞宏杰张了张嘴，想说点什么。但看着章白亭的侧脸，把话咽了回去。

    章白亭放下望远镜。他的眼睛里有光。不是火光的倒映——是别的什么。

    “棉花包加机油构建燃烧带封锁通道，同时利用燃烧产生的浓烟切断敌军观测……”他自言自语，声音越来越低，“这不是野路子。这是经过完整推演的城市巷战战术。”

    他转过身看着俞宏杰。

    “俞市长。仓库里那个人——不是国军。”

    俞宏杰皱眉：“什么意思？”

    章白亭没回答。他重新举起望远镜，对准了仓库西墙方向。

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    中国银行天台。

    英国武官伯恩斯上校的脸色比苏州河的水还绿。

    三分钟前他还端着茶杯，用牛津腔对身边的美联社记者霍华德·朗曼说：“火攻？这是中世纪的野蛮人战术。现代战争中毫无意义。”

    现在茶杯里的红茶洒了他一裤腿，他自己都没注意到。

    一百米长的火海把整条光复路变成了地狱的入口。日军的惨叫声隔着苏州河都听得清清楚楚，风把焦糊的气味吹过河面，呛得天台上几个记者直干呕。

    “野蛮人战术？”洛托夫靠在护栏上，圆框眼镜反射着对岸的火光，语气平静得像在莫斯科军事学院的课堂上。

    “上校，这叫燃烧封锁带。纵深一百米，持续燃烧时间预估十五分钟以上。日军的战车过不去，步兵过不去，连观测都被浓烟切断了。”

    他推了推眼镜。

    “斯大林格勒都没人这么干过。”

    伯恩斯的嘴唇动了动，没出声。

    赛丽亚·德·维尔纽夫跪在天台地面上，莱卡相机的快门响个不停。

    她的金色短发被河风吹得贴在脸颊上，镜头对准对岸火海里那些扭曲的黑色剪影——那是日军士兵燃烧后的残骸。

    “上帝。”她放下相机，舔了一下因寒风干裂的嘴唇，声音沙哑。“这不是战斗。这是屠杀。”

    霍华德·朗曼的速记本上写了半页，手停住了。他抬头看了一眼火海，又看了一眼洛托夫。

    “少校，您觉得仓库里的指挥官——”

    “天才。”洛托夫打断他。没有任何修饰。“或者疯子。在这种战场上，两者没有区别。”

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    交通银行天台。

    大川内传七的望远镜从手里滑落。

    他没去捡。

    火光映在他的脸上，瞳孔里跳动着橘红色的光点。他的嘴唇紧抿成一条线，太阳穴的血管突突地跳。

    棉花包。

    他想起来了。四行仓库附属的纱厂里囤积着大量棉花原料。侦察报告里提过这一条。他看过，没在意。

    棉花能干什么？挡子弹都勉强。

    现在他知道了。

    棉花加机油等于凝固汽油弹的穷人版本。百米燃烧封锁带。他的第二梯队两个小队，七十多个士兵，全部葬在那条火龙里。加上之前的损失——

    半个大队没了。

    “大佐。”森田鹰的声音从身后传来，压得很低。“第三梯队已停止前进。战车无法通过火障，步兵……步兵拒绝向火区推进。”

    大川内传七没转身。

    “撤。”

    一个字。

    森田鹰立正，转身快步离开。他的背影消失在楼梯口的阴影里时，脚步声比平时快了一倍。

    大川内传七一个人站在天台上。

    晨风把他的军大衣下摆吹起来。火光照着他的脸，照着他额头上渗出的细密汗珠。

    他伸出手，扶住了水泥