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。”
陈千钧没说话。
房间里安静了几秒。
一个矮个子学生靠在墙上,手指无意识地搓着袖口。他开口了,声音很轻:“阿秋要是还活着……他肯定去四行仓库了。”
这句话像一根针,扎进了每个人的皮肤。
阿秋。全名赵秋白。之江大学政治系,入学第一天就在宿舍门上贴了一张纸条——“国不可一日无防”。八月十三号淞沪开战那天,他扔掉课本翻墙跑出校门,跟着一群溃兵往闸北去了。
再也没回来。
后来有人在松江战场的无名尸坑里翻出过一个学生证。照片上的年轻人戴着圆框眼镜,笑得很腼腆。
房间里的空气凝滞了。
那台收音机就在这时候响了。
嗤啦一下。
电流声。频段在跳。
摆弄收音机的学生正要调台,一段旋律从杂音里钻出来——军鼓的节奏,沉稳、有力,像心脏跳动的频率。
然后是歌声。
“那是一个阴冷的秋天,”
“鸽哨声伴着起床号音。”
“当今的世界豺狼遍地,”
“战火已经烧红了半个中国。”
“看那军旗飞舞的方向……”
歌词一句一句灌进来,像子弹一样。
不是委婉的小调,不是民间的号子。是一种他们从未听过的东西。旋律里没有悲切,没有哀怨,只有一种往前走、不回头的决绝。
年轻士兵的面庞。军旗飞舞的方向。期盼已久的出征。
收音机前的几个学生怔住了。
矮个子学生攥着袖口的手停了。
戴眼镜的瘦高个嘴巴微张。
陈千钧坐在角落里,手里的钢笔从指缝间滑落,磕在长凳边缘,滚到了地上。
他没去捡。
他的眼睛盯着收音机,瞳仁里有什么东西正在变。像一层蒙在玻璃上的雾气,被从里面一把擦掉了。
---
闸北。一栋半塌的阁楼。
同一个频段,同一首歌。
章白亭坐在一把缺了一条腿的藤椅上,右腿搭在左腿上,搭的那条腿一直在抖。不是冷的。
他对面,俞宏杰靠在窗框上,双臂抱胸。
阁楼的窗户没有玻璃,用一块破军毯钉着挡风。军毯被风吹得鼓起来又瘪下去,像一个喘不上气的肺。
歌声从楼下传上来。不知道是哪家的收音机开着。
“看那军旗飞舞的方向,”
“前进着我们的滚滚洪流,”
“上面也飘扬着我们的名字,”
“年轻士兵期盼为国而战。”
“准备好了吗?”
“士兵兄弟们。”
“当那一天真的来临,”
“放心吧祖国,”
“放心吧亲人,”
“为了胜利我要勇敢前进。”
“当那一天真的来临……”
“放下了儿女情长……”
“披上那身橄榄绿...”
旋律穿过破军毯灌进阁楼,歌词被风搅散了大半,但曲调甩不掉,一遍一遍地往骨头缝里钻。
俞宏杰的喉结动了一下。
“这歌……谁写的?”
章白亭摇了摇头。他不知道。但他知道这个频段——四行仓库的心理战广播大队。
周远的人。
“好手段。”章白亭压低声音,声音里没有嘲讽,只有一种纯粹的承认。“枪炮杀人,这首歌杀心。”
俞宏杰没说话。
他曾经是上海市市长。淞沪沦陷以后,政府机构解散了,一帮人作鸟兽散。他跟章白亭被留下来当替罪羊,没有职务,也没有人管。金陵调他们去当办公室主任当个闲职。
他们之所以没走,就是为了看看这个能搞出这么大动静,能让洋人都为之低头的淞沪独立师,最后能走到什么地步。
章白亭看了他一眼。
藤椅吱呀一声,他换了个姿势。
“谁说在淞沪没有机会?”
俞宏杰转过头。
章白亭冲他笑了一下。不是官场上那种滴水不漏的笑。是一种很淡的、带着点无所谓的笑。
“现在不晚。那边不挑人。”
窗外的雨声里,歌声还在回荡。传遍了弄堂,传过了断壁残垣,传进了每一扇没关严的窗户。
---
赫德路。临时校舍。
歌声停了。
收音机里恢复了嗤啦的杂音。
房间里没有人说话。
陈千钧弯腰捡起地上的钢笔。
他站起来,
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