周远合上日记本的时候，地下指挥所外的脚步声还在往这边涌。

    不是一队。

    是一片。

    交通壕里的泥水被踩得发浑，手电光一束束扫过去，照见破军帽，旧绑腿，缺口刺刀，还有一张张被炮火熏黑过的脸。

    朱胜忠站在壕口，半天没说话。

    他见过溃兵。

    见过逃兵。

    也见过拼到最后一口气还要往前爬的兵。

    可他没见过这样的人群。

    他们没有枪。

    没有军饷。

    有的人连鞋都没有。

    但他们站在四行仓库外，眼神都朝着一个方向。

    北岸。

    周远抬头，看向通讯兵。

    “第一批多少？”

    通讯兵声音发紧。

    “报告团座，已登记两千一百六十三人。”

    “老兵占七成。”

    “后面还有。”

    周远点了点头。

    “先放饭。”

    “能拿枪的，验明原部队。”

    “不能拿枪的，编运输队。”

    “伤残严重的，送卫生队。”

    他停了一下。

    “告诉炊事班。”

    “肉罐头开一半。”

    通讯兵一怔。

    朱胜忠也抬起头。

    肉罐头是全团硬储备。

    平时连主力连都不敢乱动。

    周远语气很平。

    “他们不是来讨饭的。”

    “他们是归队。”

    “归队第一顿，不能像难民。”

    朱胜忠咧了咧嘴，眼眶有点红。

    “是！”

    命令一层层传出去。

    仓库后方，炊事班的炉火重新亮起。

    罐头盖被撬开。

    白米下锅。

    热气顺着地下通道往外飘。

    交通壕外，冻了一夜的老兵端着碗，没人抢。

    有人手指被冻裂，捧不稳碗，旁边的人就替他托住碗底。

    有人喝了两口，忽然把碗放下，先把胸口那枚发黑的旧军徽擦了擦。

    朱胜忠看得鼻子发酸，骂了一句。

    “娘的。”

    “这帮人，还真把自己当兵。”

    谢晋元站在壕口后方，军帽压得很低。

    他慢慢抬手，朝那些归队老兵回了一礼。

    这一礼落下，交通壕外的人群里，响起一片杂乱却用力的立正声。

    啪。

    啪。

    啪。

    泥水被军靴、布鞋、赤脚踩响。

    沈阳走在最前面。

    他手里拎着缺口刺刀，军帽夹在腋下。

    “报告。”

    “原东北军第七旅，沈阳。”

    “请求归队。”

    宋满扶着一个瘸腿老兵，抬手敬礼。

    “原桂军，宋满。”

    “请求归队。”

    额头带血的高大青年站得笔直。

    “上海祥和里，陈三。”

    “不会打枪。”

    “会扛沙袋。”

    “请求归队。”

    朱胜忠吸了吸鼻子。

    “都进来。”

    “进了四行仓库，就是独立团的人。”

    “吃饭。”

    “登记。”

    “等发枪。”

    人群没有欢呼。

    只有一个接一个的人往前走。

    老兵报番号。

    青年报姓名。

    伤兵报能干什么。

    有人说自己会修枪。

    有人说自己当过炮兵。

    有人说自己在兵工厂干过三年，会认机床。

    还有个断了两根手指的川军兵，把半截枪托放在登记桌上。

    “长官。”

    “我手废了，枪打不准。”

    “但我会背炮弹。”

    登记兵抬头看他。

    那川军兵咧了咧嘴。

    “背不动大的，背小的也行。”

    登记兵没笑。

    他低头，在纸上认真写下四个字。

    运输后勤。

    地下指挥所内，通讯兵再次冲进来。

    “报告团座！”

    “第一批归队人员已通过外侧警戒线。”

    “人数还在增加。”

    “胶州公园、祥和里、虬江路、北站方向，都有人往这里来。”

    周远站在沙盘前。