缜密，拨弄着在场每一个人的命途。

    和尚面对白衣剑修的指控，并未否认，亦未辩驳。他只是缓缓收回那刺入后心的手，双手合十，低低颂了一声佛号。

    “阿弥陀佛。”

    他抬眼，目光无悲无喜，澄澈如秋日长空。

    “剑仙施主说贫僧是‘刀’，倒也贴切。”他语速极缓，每一个字都像在掂量着无尽的慈悲与残酷，

    “但贫僧更愿将自己看作……花匠。”

    他顿了顿，望向白衣剑修那已崩散至肘部的双臂，声音轻得像在拂去一片落叶：

    “一株仙株，若已长至主干中空、生机断绝，徒然以天材地宝续其枝叶、维持其不凋不谢之假象——施主，这是‘慈悲’，还是‘残忍’？”

    白衣剑修沉默。

    和尚继续道，语气依旧平和：

    “施主冲击更高位格失败，被天道捕获、锻成如今这副不生不死、不喜不悲、只余‘执行’的空壳。这一困，便是万载。”

    “这万载之中，施主可曾有一日，真正为自己而活？可曾有一剑，真正为自己而斩？”

    白衣剑修的指尖彻底崩散成一蓬金色光点，他的面容却出奇地平静。

    和尚凝视着他，眼中没有胜利者的傲慢，只有一种深入骨髓的、近乎平等的悲悯：

    “贫僧今日所行，非仇，非杀，非断。”

    “只是将一株早已无根、却仍在风中徒然摇晃的枯枝——”

    他轻轻吐息，如晚钟余韵：

    “修剪回它本该归于的尘土。”

    他再次合十，对着白衣剑修那即将彻底消散的身形，深深一礼：

    “剑仙施主，此刻——”

    “你心中，仍有怨言否？”