他的手指在抖，但包扎的动作没停。

    不远处，一具尸体被炸得支离破碎，只剩半张脸还算完整，眼睛还睁着，像是死不瞑目。

    这就是1937年的上海。

    死亡廉价得像地上的弹壳，生命脆弱得像风中残烛。

    林烬没抬头，没停下，甚至没再去看程添锦倒下的方向。

    他只是麻木地包扎、止血、拖拽伤员，像一具被战争抽空灵魂的躯壳。

    可他的手指，始终紧攥着口袋里那枚染血的怀表——那是张冠清塞进他口袋的，也是程添锦用生命护住的东西。

    因为活着的人，还得继续战斗。