地下室里的空气黏稠得跟浆糊一样。

    

    那把勃朗宁手枪的握把被郑耀先攥在手心，金属的冰凉顺着掌纹渗进骨头缝里。

    

    椅子上那个浑身是血的人，正用仅存的那只能睁开的眼睛看着他。

    

    那只眼睛里没有恐惧，没有恳求。

    

    有的只是一种死寂一样的、豁出去了的劲儿。

    

    郑耀先认出了他。

    

    老李。

    

    入党那天，就是这个人站在角落里替他把风。临走时，老李拍了拍他的肩膀，笑着说了一句：“小伙子，好样的。”

    

    现在他满嘴是血，一根完整的指头都找不出来了。

    

    特务处的审讯手段，果然名不虚传。

    

    郑耀先手指攥紧了。

    

    不是因为紧张，而是因为痛。

    

    那种从心脏深处往外翻涌的、几乎要把五脏六腑都绞碎的疼痛。

    

    但他的脸上，没有任何波动。

    

    他甚至开始检查那把枪。

    

    “啧。”

    

    郑耀先掂了掂勃朗宁，皱起了眉头。

    

    “这什么破枪？弹簧都松了，撞针磨损严重，打偏个三五公分跟玩儿似的。”

    

    他抬头看向考核官，表情一副嫌弃至极的模样：“你们特务处的装备就这个水平？”

    

    考核官愣住了。

    

    在场所有人都愣住了。

    

    他们已经见过太多人在这个环节崩溃——有哭的，有喊的，有跪下来求饶的，也有硬撑着强装镇定但手抖得拿不稳枪的。

    

    还从没见过有人嫌枪不好的。

    

    “枪是差了点。”考核官缓过神来，眯起眼睛，“但够用了。你只需要对着脑袋开一枪——总不至于偏到天上去。”

    

    郑耀先没接话。

    

    他慢慢走向椅子上的老李，每一步都踩得又稳又沉。

    

    走到老李面前三步远的地方，他停了下来。

    

    两个人对视。

    

    老李的嘴唇又动了一下。

    

    这一次，郑耀先看清了。

    

    老李没有说话。

    

    他在用唇语说两个字——

    

    “开枪。”

    

    郑耀先的呼吸停了半拍。

    

    他读懂了老李眼底最深处的意思。

    

    老李已经被打得快死了。再拖下去，他可能扛不住，会开口——一旦开口，暴露的不仅是地下交通站，还有郑耀先这条刚刚铺设的线。

    

    他在求死。

    

    不是为了自己解脱。

    

    是为了保全大局。

    

    是为了保护他——郑耀先。

    

    那一瞬间，郑耀先心里的某个角落像是被一把烧红的铁钳猛然钳住，疼得他差点咬碎后槽牙。

    

    但他脸上的表情，却变得更冷了。

    

    他抬起枪，对准老李的胸口。

    

    然后，他忽然转过身，面向考核官。

    

    “这个人，你们审了多久？”

    

    考核官有些意外：“三天。”

    

    “三天？”郑耀先嗤笑了一声，“审了三天什么都没审出来？”

    

    他走到桌前，拿起老李的审讯报告快速翻了几页，随手扔在桌上。

    

    “他不是什么大鱼。你们方向搞错了。”

    

    “什么意思？”

    

    “他是联络员不假，但他只负责传话，不掌握核心情报。真正知道东西的人，是他上线——一个姓周的书店老板，在法租界环龙路开了个旧书铺子。”

    

    郑耀先的声音冷得像冰碴子：“你们费三天功夫折腾一个传话筒，不如花一天时间去端那个书店。”

    

    考核官脸色一变。