郑耀先的心跳不争气地快跳了两下。

    

    但他脸上的表情，纹丝不动。

    

    “法租界？昨天下午三点？”

    

    他皱起眉头，做出一副努力回忆的样子，然后恍然大悟般地拍了一下大腿。

    

    “哦——您说那事儿啊。”

    

    戴笠没说话。

    

    他把手里那根快烧到底的烟头掐灭在桌角的铜烟灰缸里，站起身来，双手背在身后，在地下室里踱了几步。

    

    皮鞋踩在潮湿的水泥地面上，发出沉闷的声响。

    

    每一步都像是有意拉长节奏，像一头猎豹在猎物面前故意放慢脚步——不是因为不急，而是要让猎物自己先慌。

    

    那双三角眼始终没有离开郑耀先的脸。审视着他眼皮的跳动频率，嘴角肌肉的松紧程度，呼吸时胸腔起伏的幅度。

    

    这些微小的生理反应，在戴笠面前，比任何口供都管用。

    

    郑耀先察觉到了这种审视。

    

    他没有对抗，也没有刻意表现出镇定。

    

    他挠了挠后脑勺，露出一个有些尴尬又有些痞气的笑——就像一个在课堂上被老师点名抓到打瞌睡的学生。

    

    “这事儿吧……说出来不太好听。”

    

    戴笠停下脚步，转身。

    

    “说。”

    

    一个字，短促而不容置疑。

    

    地下室里的温度像是骤然降了几度。角落里那盏白炽灯发出嗡嗡的电流声，灯光惨白，照得两个人的影子拉得老长。

    

    “我倒腾了两条枪。”郑耀先一脸苦相，摊了摊手。

    

    戴笠的眉毛动了一下，但没有开口打断。

    

    “从闸北那边顺的，十九路军撤防时丢在阵地上的两条三八式。品相还不错，我找人搭线，在霞飞路的黑市上出了手，换了八百法币。”

    

    他说到“八百法币”的时候，语气里带着一丝不以为耻的坦然，活像个做了笔好买卖的小商贩。

    

    戴笠的目光像两把手术刀，冷飕飕的。

    

    “接头人叫什么？”

    

    “九哥。”郑耀先回答得很快，“法租界地面上混的，什么都倒腾。枪械、军火、鸦片，什么赚钱干什么。我一个同学介绍的，之前就在他那里出过两把手枪。”

    

    “然后呢？钱花哪儿了？”

    

    “然后就去百乐门了呗。”郑耀先摸了摸鼻子，表情微微有些心虚，“喝了半宿的酒，还找了个舞女跳了两场。”

    

    他咂了咂嘴，像是在回味那顿酒的滋味儿。

    

    “您要是不信，可以去百乐门查，那个叫小翠的知道我——我还欠她十块钱的花酒钱没结呢。上回喝多了签了张白条，到现在还没还。”

    

    戴笠看着他，歪了歪脑袋。

    

    这个动作很细微，但郑耀先捕捉到了——那是戴笠在思考、在判断时的习惯性动作。

    

    地下室里沉默了几秒。灯光嗡嗡地响着，像一只困在铁笼里的苍蝇。

    

    然后戴笠笑了。

    

    不是那种皮笑肉不笑的假笑，而是一声短促的、带着几分意外的真笑。

    

    “黄埔的高材生，出来头一件事，不是报效党国，是倒腾军火、喝花酒？”

    

    “报效党国也得吃饭啊。”郑耀先理直气壮地接了这句话，语调往上扬了一点，像是被人戳到了痛处。

    

    “您也知道，我在黄埔的时候，一个月就那几块钱津贴，出操穿的鞋前头漏着大拇指，连双像样的皮鞋都买不起。出来之后更惨，身上没存款、没靠山、没家底，连个落脚的地方都没有。”

    

    他的语气里带上了一丝不加掩饰的愤懑，手指不自觉地搓了搓衣角。

    

    “我知道这事儿上不了台面。但我当时还没进特务处呢，也不算违纪吧？总不至于为了两条破枪就把我毙了？”

    

    他说完这句话，自己先嘿嘿笑了两声，像是觉得这个想法太荒唐了。

    

    戴笠盯着他看了很久。

    

    足足有十几秒。