“这等诗句，这等意境。”

    “大奉文坛那些自诩风流的泰斗，有几个能写得出来？”

    “清水出芙蓉，天然去雕饰。”

    “这才是真正的诗。”

    陆正明霍然转头，看向老常。

    “这诗是谁写的。”

    “是南阳府哪位大儒的近作？”

    “还是京城里哪位名士路过清河留下的墨宝？”

    老常被陆正明的气势震得后退了半步。

    他咽了一口唾沫。

    “回老爷。”

    “听街上的人说，这不是什么大儒名士写的。”

    陆正明皱起眉头。

    “那是谁。”

    老常低着头，声音有些发虚。

    “说是鹿鸣书院的一个学子。”

    “叫薛明阳。”

    陆正明眼底闪过错愕。

    “薛明阳？”

    “哪个薛家。”

    老常答道。

    “就是城南开薛记绸缎庄的那个薛家。”

    “薛万堂的独子。”

    长廊里陷入一片寂静。

    秋风吹落了几片梅树的枯叶，打着旋落在青石板上。

    陆正明盯着膝盖上的那张纸。

    商户之子。

    鹿鸣书院的学子。

    一个十四岁的少年。

    陆正明闭上眼睛，脑海里将这首诗重新梳理了一遍。

    不对。

    这诗里的心境，这诗里的阅历。

    绝不是一个商户子弟能写得出来的。

    哪怕他再有天赋，哪怕他再思念远行的生父。

    那种“月从沧海上”的沧桑感，没有经历过世事沉浮，根本无法落笔。

    陆正明重新睁开眼。

    他的目光变得极度深邃。

    “老常。”

    “老爷吩咐。”

    陆正明将那张毛边纸小心翼翼地折好，收入袖中。

    “去查。”

    “查查这个薛明阳。”

    “查查他身边最近都出现了什么人。”

    “查查他这首诗，到底是从哪里得来的。”

    陆正明端起桌上那杯已经冷透的茶，一饮而尽。

    “老夫倒要看看。”

    “这清河县的水底下，究竟藏着一条什么样的真龙。”