他学会了劈，学会了撩，学会了斩。

    他学会了走平衡木，学会了钻黑洞，学会了在黑暗中分辨方向。

    他学会了活着。

    爷爷每次来，待的时间都不长。有时候是晚上，有时候是凌晨，有时候隔很久才来一次。每次来都教他新东西，每次走都不说什么时候回来。

    虬龙不问。

    他知道爷爷有事。

    他也有事——活着，等爸爸回来，等妈妈回来，等爷爷回来。

    一天又一天，一月又一月，一年又一年。

    他活着。

    …………

    新历150年，四月，现在。

    十号堡，维修夹层宿舍。

    虬龙睁开眼睛，天还没亮。

    他躺在硬邦邦的床铺上，手里握着爷爷的短刀，盯着头顶那些密密麻麻的管道。蒸汽从缝隙里嗤嗤地喷出来，在昏暗的灯光下形成一团团白雾。

    旁边，伯德的呼噜声依旧震天响。菲斯抱着弩靠在墙角，睡得很浅。艾拉闭目养神，手按在刀柄上。老凯翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡着了。

    虬龙坐起来，走到窗边。

    窗外是十号堡的夜景——那些密密麻麻的管道，那些永不停歇的蒸汽，那些来来往往的列车。没有月亮，没有星星，只有人造的灯光把一切照得惨白。

    他想起妈妈的脸，想起爸爸的断臂，想起爷爷的眼睛。

    他们可能都还在某个地方活着。

    他要去找到他们。

    门外传来轻轻的脚步声。

    虬龙回头，门开了一条缝，托马探进头来。他背着一个巨大的背包，眼镜在灯光下反着光。

    “我来得早了点。”他说，声音很轻，“睡不着。”

    虬龙点点头，拉开门让他进来。

    托马走进来，看了看那个狭小的房间，看了看那些睡着的人，最后看着虬龙。

    “准备好了？”他问。

    虬龙说：“早就准备好了。”

    托马点点头，把背包放在墙角，在虬龙旁边坐下。

    两人看着窗外，沉默了很久。

    “你小时候，是什么样子的？”托马突然问。

    虬龙想了想，说：“没什么特别的。活着而已。”

    托马笑了，笑得很轻：“我也是。活着，然后找点事情做。”

    他顿了顿，又说：“你父亲救我的时候，我十五岁。那时候我以为，活着就是为了活着。后来我发现，活着还可以做点别的事。”

    虬龙问：“什么事？”

    托马看着他，目光平静：“让那些该死的人死，让那些不该死的人活。”

    虬龙没说话。

    …………

    窗外，一列列车驶过，汽笛声悠长而沉闷。

    托马说：“你父亲让我知道，这世上还有人愿意保护书。我想让更多的人知道，这世上还有人愿意保护人。”

    虬龙看着他，第一次在这个文弱的图书管理员身上看到了一种不一样的东西。

    那不是仇恨，也不是愤怒，而是一种很深很深的执念。

    “你会看到的。”虬龙说。

    托马点点头：“我知道。”

    两人不再说话，只是看着窗外那些密密麻麻的管道，看着那些永不停歇的蒸汽。

    天，快亮了。