陈师傅花白的头发上，落在韩璐低垂的眼睫上，落在李三抄在袖子里攥紧了的拳头上。

    也落在廊檐下小林卓一摊开的掌心里。

    那个被攥碎了的杂粮饼子，碎屑已经洒了一地，小林卓一的掌心里只剩下一小撮粉末。他把那些粉末凑到嘴边，伸出舌头小心地舔了舔，然后把手掌合拢，攥成了一个拳头，紧紧地贴在胸前。

    他不知道那个叫陈师傅的老人说了什么，但他知道那个老人在哭。

    一个把他从死亡线上拽回来的中国老人，在哭。

    小林卓一的眼泪终于掉了下来，无声无息，一滴一滴地砸在他灰扑扑的军裤上，洇开一小片一小片深色的印记。

    远处传来一声猫头鹰的啼叫，凄厉而悠长，在山谷间回荡了许久许久。

    院子里没有人说话。

    韩璐慢慢地站起来，走到陈师傅面前，双膝一弯，跪了下去。她跪得很直，脊背挺得笔直，额头贴在地面上，叩了三个头，额头磕在碎石地面上，磕出了血，她没有擦。

    她抬起头来的时候，脸上的表情平静得像一潭死水，只有那双杏眼里面的光，像两把烧得通红的刀。

    陈师傅没有看她，也没有说话。他只是又捡了一根枯枝，丢进了快要熄灭的火堆里。

    火堆里窜起一朵小小的火苗，舔了舔那根枯枝的末端，火光重新亮了起来，照亮了院墙上斑驳的裂缝，照亮了老槐树上深深浅浅的疤痕，照亮了廊檐下蜷缩着的小林卓一那张泪痕未干的脸。

    也照亮了陈师傅右手上那五根青筋暴起的手指。

    那五根手指在火光下慢慢地、慢慢地攥紧，攥成了一个拳头，骨节咔咔作响，像是有什么东西在那些骨头里面碎裂了，又像是有什么东西在那些骨头里面重新长了出来。