瘦瘦的，腼腆的，笑着喊了她一声“韩姐姐”。

    那一声“韩姐姐”，在耳边回荡了这么久，如今想来，竟是莫大的讽刺。

    韩璐用力地眨了眨眼，把那层水雾逼退，继续写。

    “晚辈韩璐，泣血顿首。”

    “中华民国二十八年四月二十日。”

    最后一个字落下，她放下笔，看着信纸上墨迹未干的字句，像是卸下了一副千斤重担。

    信纸上的墨迹在油灯下泛着湿润的光泽，一行行字迹安静地躺在那里，等待着被装进信封，被送往鹰嘴崖，被一双苍老的、布满老茧的手展开，被一双锐利的、鹰一样的眼睛阅读。

    然后，那个老人将知道——他心疼了三个月的小徒弟，他不惜拉下老脸想要替他“讨个说法”的那个人，根本就不是他以为的那个人。

    他真正的小徒弟，已经变成了一个披着人皮的畜生。

    李三走上前来，从桌上拿起信纸，轻轻地吹了吹，让墨迹干得更快一些。他的目光扫过信上的内容，读到最后，他的眼睛也红了，但他什么也没说，只是默默地将信纸折好，装进了一个牛皮纸信封里。

    他在信封上写了四个字：陈云鹏亲启。

    韩璐从腰间解下那枚小小的私人印章，红色的印泥盒被她从抽屉里翻出来，印泥已经干得开裂了，她用力按了按，勉强蘸上一点红色。她将印章盖在信封的封口处，一个清晰的“韩”字印在了牛皮纸上。

    “三哥，”她说，声音沙哑，“这封信，务必亲手交到陈师傅手上。”

    李三将信封小心地揣进怀里，贴身放着，拍了拍胸口的衣襟，确认万无一失。

    “妹妹放心，”他说，这一次，他没有嬉皮笑脸，没有油嘴滑舌，他的声音沉沉的，带着一种从未有过的郑重，“我一定亲手送到。陈师傅要打要骂，我都受着。但他必须知道真相。”

    韩璐点了点头，走到窗前，推开窗户。

    雨已经小了，淅淅沥沥的，像老天爷在轻轻地哭。远处的天际线露出一线灰白色的光，乌云正在慢慢散去。空气里有雨水和泥土混合的味道，还有一丝若有若无的槐花香。

    她望着那片灰白的天光，目光悠远而复杂。

    “国难当头，人心如铁。”她喃喃地说，声音轻得像风中的蛛丝，“可人心也是肉长的，陈师傅他……受得住吗？”

    李三走到她身边，并肩站着，一起望向远方。

    他没有回答这个问题。

    因为没有人能回答。

    窗外，雨丝仍在飘落，细细的，密密的，像无数根透明的针，扎在这片疮痍满目的土地上。远处的山峦笼罩在雨雾中，朦朦胧胧，像一幅被水洇湿的水墨画。

    在那些山的那一边，有一个白发苍苍的老人，正坐在他的小院里，也许在喝茶，也许在下棋，也许在望着院中那棵老槐树发呆。他不知道，一封信正在路上，即将把他已经千疮百孔的世界，再撕开一道血淋淋的口子。

    可有些真相，不管多痛，都要知道。

    因为只有知道了最深的黑暗在哪里，才能找到走向光明的路。

    李三轻轻将手搭在韩璐的肩上。她没有躲开。

    两个人就这么站着，在雨后的黄昏里，安静得像两棵并肩生长的树。