影子，嘴角慢慢咧开，先是无声的笑，然后是“嗤嗤”的低笑，最后变成了放声大笑。那笑声在空旷的房间里回荡，尖锐而刺耳，像是夜枭的啼叫，又像是某种垂死的动物发出的哀嚎。他笑着笑着，眼泪顺着脸颊淌了下来，流过那些深深浅浅的皱纹，流过下巴上青黑的胡茬，滴在敞开的衬衫领口上，洇开一小片深色的水渍。

    老马站在一旁，看着自家主子这副模样，张了张嘴想说什么，终究什么也没说出来。他跟了梁作斌五年，见过他意气风发的时候，见过他凶残暴戾的时候，也见过他颓废消沉的时候，但从来没见过他这个样子——又笑又哭，又像是笑又像是哭，分不清到底是哪一种情绪占了上风，也许哪一种都没有，也许哪一种都有，搅在一起，变成一团混沌的、无处宣泄的情绪，从喉咙里喷薄而出，化作这震耳欲聋的笑声和无声无息的眼泪。

    过了好一会儿，笑声渐渐低了下来，最后变成了压抑的喘息。梁作斌抬手擦了一把脸，手指触到脸上的泪水，他低头看了看指腹上的水光，忽然又笑了，这次是苦笑，带着一种认命般的绝望。

    “老马。”他的声音干涩。

    “在。”老马立刻应声。

    “你说，我梁作斌这辈子，是不是就这么着了？”他的目光穿过镜中的自己，望向一个虚无的远方，像是在问老马，又像是在问自己，更像是在问那个十八岁那年、穿着一身月白色练功服、在天津卫的武馆院子里纵身一跃的自己。

    老马沉默了。他不是不会说话，也不是不知道该说什么，而是他太了解梁作斌了。这个时候，说什么都是假的，说什么都没用。

    梁作斌没有等他的回答。他转过身，走到窗前，推开窗户。潮湿的、带着泥土气息的空气涌了进来，打在他脸上，凉丝丝的。雨还在下，雨丝被风吹得斜了，飘进窗来，落在他的头发上、肩膀上、裸露的胸膛上。他深深地吸了一口气，那气息是清冽的，带着雨水和草木的味道，和他肺里沉积的那些烟草和鸦片的浊气搅在一起，让他觉得既清醒又恍惚。

    他的目光越过院墙，越过那些灰蒙蒙的屋顶和袅袅升起的炊烟，望向远处模糊的天际线。在那个方向的某个地方，有韩璐，有李三，有薛老虎，有那些他要去刺杀的人。那些人是他要完成的任务，是他向木下参谋长、向阿南司令官献上的投名状，是他继续活下去、继续苟延残喘下去的资本。

    可此刻他想的不是怎么杀了他们，而是想着韩璐那双丹凤眼里凛冽的光，想着她挺拔的身姿和细细的腰身，想着她骑着马在风中疾驰的样子，头发被风吹散，像一面黑色的旗帜在身后飘扬。

    他想，如果有来生，他愿意做一匹战马，驮着这样一个女人奔赴沙场。或者做一把枪，被她握在手里，对准敌人的胸膛。又或者，做一颗子弹，从她的枪膛里呼啸而出，划破长空，击中目标，粉身碎骨，在所不惜。

    哪怕只是一瞬间的绽放，哪怕结局是毁灭，那也是值得的。

    因为那是一个干净的人，在用一种干净的方式，终结自己作为一个肮脏的存在。

    梁作斌关上了窗。

    雨声被隔绝在外面，房间里又恢复了安静，只剩下一盏孤灯、一面镜子、一个烟灰缸里还在冒着青烟的烟头，和一个站在窗前、背对着这一切的男人。

    他的肩膀微微颤抖着，不知是因为冷，还是因为别的什么。

    老马站在他身后三步远的地方，看见自家主子的背影显得那样单薄，那样孤寂，像一棵被风吹弯了腰的老树，随时都会折断，却又死死地撑着，不肯倒下。

    “老马。”

    “在。”

    “准备一下，明天动身去芜湖。”梁作斌的声音恢复了一贯的冷静和果断，像是刚才那场情绪的崩塌从来没有发生过，“韩璐的行踪要再核实一遍，李三那边也要派人盯着。薛老虎的人这几天肯定会跟韩璐碰头，我们要在他们碰头的时候动手，一网打尽。”

    “是。”老马应了一声，转身要走。

    “还有。”

    老马停下脚步，回过头来。

    梁作斌顿了顿，声音低了下去，低到几乎听不见：“给我找点货来，要好货，我今晚要用。”

    老马明白“货”是什么，他点了点头，没有说话，拉开门走了出去。

    脚步声渐行渐远，消失在走廊的尽头。

    梁作斌独自站在窗前，抬手摸了摸自己的脸。皮肤粗糙，骨头硌手，他感觉自己的手指像在摸一个骷髅。他又笑了，这次没有声音，只是嘴角微微牵动，眼睛里的光一点一点暗下去，像一盏油灯在被慢慢拧小，最后只剩下一个微弱的、随时可能熄灭的光点。

    他想起小时候在天津卫的胡同里，娘牵着他的手走在雪地上，身后留下一深一浅两行脚印。那时候他还不知道什么是战争，什么是背叛，什么是汉奸，什么是卖国贼。那时候他只知道雪是白的、天是蓝的、娘的手是暖的。

    那些日子，再也回不去